El Gato Poeta

RESURRECCIÓN

2012-01-29T23:21:00.005+01:00

CORAZÓN LIBRE, de Rafael Amor

Te han sitiado, corazón, y esperan tu renuncia,
los únicos vencidos, corazón, son los que no luchan.
No los dejes, corazón, que maten la alegría,
remienda con un sueño, corazón, tus alas malheridas.

No te entregues, corazón libre, no te entregues.
No te entregues, corazón libre, no te entregues.

Y recuerda, corazón, la infancia sin fronteras,
el tacto de la vida, corazón, carne de primaveras.
Se equivocan, corazón, con frágiles cadenas,
más viento que raíces, corazón, destrózalas y vuela.

No te entregues, corazón libre...

No los oigas, corazón, que sus voces no te aturdan,
serás cómplice y esclavo, corazón, si es que los escuchas.

No te entregues, corazón libre...

Adelante, corazón, sin miedo a la derrota,
durar no es estar vivo, corazón, vivir es otra cosa.

No te entregues, corazón libre...

SOLITUDE

2012-01-27T23:05:00.001+01:00

Abierto por defunción

Lo extraño es que la vida continúe
después de esta muerte,
que yo esté aquí, de vuelta,
regresado de la nada por las manos de Ryuichi Sakamoto,
cuya Solitude me ha encandilado,
porque después de Anthony cantando Mysteries of love,
creí que no podría haber nada ya que reflejara mejor mis sentimientos.

Todo pasa. Menos yo, de momento.

Tú permaneces ahí, intacta, inmóvil, congelada, pura escarcha.

Y el corazón, obstinado, sigue haciendo tictac, pum-pum,
un tambor del tiempo llamando quizá a una puerta que aún no he encontrado.

Mi vida es un laberinto cuyas paredes se derumban por falta de fe,
porque ya no me creo nada:
le escupo a mis propias referencias,
a todos los maestros, a los poetas, a los libros, a los discos,
a la comida, al sol, a la luna, a los gatos.

Sobre todo, odio a las mujeres, sin descanso.

Y mi corazón, empecinado, sigue haciendo tictac, pum-pum,
como burlándose de mi fracaso.

¿Cómo puede albergar tanta esperanza en el mañana?
¿Por qué no se cansa de repetirme que todo va a ir bien?

Sé que hay razones que la razón no entiende,
pero yo ya no habito el mundo, yo ya no estoy aquí.

Echo de menos todo lo que quise vivir contigo y no viví,
por eso me he quedado clavado en tu retrato
y mi vida, en los recuerdos de lo que sí fue.

Mi corazón, impertérrito, va avanzando con paso firme,
soldado del amor cuyo compás soy incapaz de acompañar.

¿Para qué, si mi vida habita en los latidos del pasado,
cuando tenía el alma en tu piel y tu cuerpo entre mis brazos?

Paraíso después

2012-01-13T01:45:00.003+01:00

VACÍO

Está tan lleno de ti
este vacío.

Lo cultivo con mimo
para que te sigas quedando
conmigo.

Paseo por él con tanta ternura
que mi esperanza resucita
lo que el tiempo
quiere llevarse al olvido.

Hay tanto amor aún palpitando
entre las cenizas
que puedo sentirte respirar
si afino el oído.

Cierros los ojos y te veo
a mi lado, moviendo la cabeza
con ese gesto tuyo tan infantil
que balanceaba el último mechón de tu cabello.

Me miras otra vez
con el agua de la vida
desbordando tus pupilas,
como el primer día en que nos descubrimos.

Si extiendo mi mano,
adivino el calor de la tuya
acercándose despacio a la mía
y colándose entre mis dedos.

Nos abrazamos con la fuerza
de esas noches en que todo era un milagro
y volvemos a habitar un mismo cuerpo,
esa plenitud que tanto, tanto me hacía llorar.

Mis labios tiemblan
con la emoción de soñar
que se unen una vez más a los tuyos
para crear –juntos– un beso.

Y ya floto en el vacío
sagrado donde eternamente te amo
y me deslizo por tu piel en suaves oleadas
orbitando alrededor de tu ombligo.

Y casi puedo escucharte pronunciar
las simples palabras del sortilegio
que hicieron de este vacío un Paraíso:
“Te quiero muchísimo.”

La mujer del país del agua

2012-01-12T07:44:00.007+01:00

¿Eras tú?

Una vez me dijiste:
“Miras a los demás mejor de lo que son.”

Yo pensé:
"Pero si así es como miras tú."

El corazón tuvo un pálpito:
"No mirar como mira el amor
es como estar ciego."

Hoy, ya con la cabeza fría, me pregunté:
"¿Nunca te vi
o te vi mejor que nadie?"

Afortunadamente, no hay respuesta:
amarte fue un asombro
del cual aún no he salido,
un mar en el que aún estoy flotando,
una eternidad en la que, incluso sin ti, aún quiero quedarme.

Yo era un tonto y lo que he visto me ha hecho menos tonto

2012-01-11T20:08:00.012+01:00

PERDÓN

Cuando me presenten al más idiota de los hombres
–momento que presiento no muy lejano–
le miraré con mis mejores ojos de Clint Eastwood
y le diré con voz pausada al más puro estilo Constantino Romero:
"Muchacho, no hace falta que te esfuerces más.
El premio Guiness al más tonto es mío."

Sí.

¡Qué pena haberme dado cuenta tan tarde!
¡Qué pena no haber sabido ver antes por tus pupilas de sirena!
¡Qué pena haberme precipitado así!
No haber esperado a serenarme… ¡Ay!

En esa canción que nunca haré, te decía que venía a ti herido de matar,
que no entendía qué carambola del destino era esa que te ponía en mi camino,
porque, de corazón, yo no creía merecer tanta suerte, ni por asomo,
pero aún así, ya ves, Venus me otorgó su bendición y me concedió bailar contigo.

A veces imagino que me encuentro a Javi por el barrio
y me pregunta: “Bueno, ¿y qué pasó con vosotros?”
Se me han ocurrido varias respuestas:
los paseos en solitario por La Prospe dan para mucho.
Pero vamos, que todas se reducen a una:
“Que vino Dios a verme y yo no me cosqué.”

Por eso sé que a gilipollas no me gana nadie,
quizá sólo yo mismo, que hasta tres veces (se dice pronto) cometí el mismo error contigo
por culpa de sentirme un asesino de corazones,
un devorador de mujeres
cuya carencia era un agujero negro
que succionaba amor tras amor
y que aún así no llenaba su vacío,
un devorador de quimeras
que dudaba hasta de su propia sombra
y al que ya podían querer, ya,
que siempre, siempre le iba a faltar un abrazo.

Le iba, sí, eso es, le iba, en pasado.
Si algo he sacado en claro en este naufragio y de este duelo, es que
–por lo que a mí respecta– esto no me vuelve a suceder.
Desde ya, compromiso y yo estamos comprometidos de por vida.

La próxima diosa que Venus me brinde se va a llevar el premio, lo sé,
porque el más trasto de los hombres, que soy yo, ha aprendido
y ha decidido que ya está bien, joder,
que de ahora en adelante tanto dolor, tanto desastre, tantas lágrimas,
–en lo que en mi mano esté– no van a repetirse,
porque no hay derecho a que tanto, tanto, tantísimo amor
se esfume así como así por falta de fe, de coraje, de entrega y de amor
por mi parte.

Ya no derribo más ángeles.

Almas gemelas

2012-01-06T16:24:00.007+01:00

Mientras me ate tu recuerdo

En alguna parte de ti
debo andar yo
retenido alevosamente
por la misma fuerza que empleas
para desterrarme de tu vida:
causa y efecto de la ley de atracción.

En alguna parte de tu cuerpo
o de tu alma
debo andar yo,
secreta y felizmente amarrado a tus entrañas,
porque sea cual sea la dirección del amor
en que camino –incluso con voluntad de alejarme decididamente de ti–,
siempre, una y otra vez, me topo irremisiblemente contigo.

Aunque pretenda justo lo contrario, es cierto, lo reconozco, sí,
me sale sin querer: te busco en todas las mujeres
y tú –caprichos de la física integrativa– sólo estás en ti.

¡Ahhh! Entiendo perfectamente a Frankenstein.

Sé el desatino desabracadabrante que es fabricarte con pedazos
de una y otra,
pero hasta que tú no resuelvas consagrarte
por entero y completamente a otro hombre,
yo no seré libre de amar a otra mujer
y te seguiré buscando, atolondrado de sinécdoques,
viéndote en todas, porque tú eres todas las diosas,
todas las Lilith, todas las Evas,
aunque ninguna sea tú, tú, mi tú.

Qué bueno haber ido a cursos de autoestima
para encontrarle ahora sentido a los latidos de mi corazón.

Pero aun así, creo que palpita porque espera,
porque te espera, porque tiene esperanza
de que un día tú y yo volvamos a ser aquel nosotros,
nuestro nosotros.

Es más, creo que él cree que cualquier otra posibilidad,
otra elección, es perder el tiempo.

Quizá por eso tú no me sueltes
ni quiera yo querer desatarme de la cadena invisible que nos une
desde que el Universo dijo ¡ejem!

ONIRICANTO

2012-01-05T15:49:00.006+01:00

CARACOLA

Subo y bajo por la escalera pentatónica
que lleva de tu cadera izquierda a tu clavícula derecha
sin otro anhelo que el de amarte hasta donde nunca antes amé.

Como un arqueólogo de los suspiros,
volteo por colinas descendentes hasta las tostadas llanuras de tu vientre
sorbiendo beso a beso corcheas de un verso incontestable que anega la fuente de los bardos
para luego recorrer el camino inverso
en ambos sentidos, volviendo a ascender
por la rampa de tus dunas tendiendo puentes de saliva entre el ahora y la eternidad,
resolviendo en ochos infinitos el camino de los sabios,
trenzando en tu cuerpo de arena la constelación del mandala que abre la flor de todos los secretos.

Tu piel levanta melodías imposibles en un crescendo doloroso,
olas inauditas,
más allá del oscuro océano que despliega alas blancas en tu espalda,
en ese horizonte de luz donde perdí el norte de mis juegos y las dudas de mi alma de niño candoroso
para convertirme en un marinero extraño, esclavo de tus días y tus noches,
engullido ya para siempre por la bruma que borra los lindes entre el cielo y el infierno,
un hombre al cabo, transido de mar,
de rumbo extraviado
y una cárcel invisible por navío.

Siete vidas tiene un gato

2012-01-04T14:23:00.002+01:00

POR LOS SUELOS

Suplico sucumbir al entusiasmo,
apasionarme siempre en demasía,
enamorarme más –¡sí!– cada día
y vivir en pleno y continuo orgasmo.

Imploro salir ya de este marasmo,
de este tedio vital, de esta apatía...
Yo, el bufón feliz –¡quién lo diría!–,
soy hoy rey del hastío –¡qué sarcasmo!

Voy como una veleta en pos del viento
y lo mismo alucino pepinillos
que no me importa nada ni un pimiento.

La seriedad me pilla en calzoncillos...
¡Viva el humor contra el aburrimiento!
Si se me caen, los vendo –ehh... los anillos.

---
En la foto, El Gato Poeta imitando a Cyrano Depardieu. La foto es de la simpar Ali Gosálvez.

Un poema ginesíaco*

2012-01-03T10:32:00.002+01:00

UNA SUBLIMACIÓN DE LO SENCILLO

Donde pongo el ojo pongo el alma.

Pinto un pedazo de aire en un cuadro,
le echo un órdago al vacío,
me cambio por otro.

Todo vale
con tal de darle cuerda
al corazón de luto porque se le murió la confianza.

Me jaleo en el espejo,
me tomo un vino,
bailo un break-chotis,
hago el pino invertido.

Todo vale.

El caso es darle brío al cuerpo,
sacarle brillo al momento,
y provocar al provenir, para que no se afantasme.

Y te regalo el poema.

Yo soy así: rico de aire,
millonario en preguntas,
generoso de ocurrencias,
pudiente en sueños
–porque sueña el que puede,
eh, no el que quiere.

Tengo tanto amor para dar...

En fin, soy la monda,
lo último en versos libres,
aunque lo mío es ir a contra-moda.

Por eso no me vendo, me comparto.

Pero no etiquetemos el placer,
¡desaprendamos!

Yo desaprendo con facilidad;
de sufrir, por ejemplo, me olvido en un amén.

Vivo buscando el mar,
soy fiel a la felicidad
y tengo deseos a raudales:
a mí, a niño y a Quijote no me gana nadie.

Arrullémonos como palomas en clave de ti,
mi bella Dulcinea del Torrezno,
y que nos parta un rayo de sol
la última luna que nos asombra el corazón.

Si me invitas a cenar caldo de gallina de la paz,
por la mañana te prometo resucitar a tu lado despacito,
sin prisa por morirme de nuevo entre tus brazos.

¿Qué? Si quieres, te lo pregunto.

_________________________

* Ginesíaco es un gentilicio que me he inventado. Procede de Ginés, en este caso concreto de D. Ginés Liébana, genio del arte y del arte de vivir con quien tuve la suerte de compartir gloriosas tardes-noches de risa, poesía, más risa, lentejas, tertuliacas rimbombantes y surrealismos varios cuando era más joven y tenía novias con cuerpo de huracán flambeado. La acuarela del ángel es obra de Ginés.

Viejo sueño de año nuevo

2012-01-02T12:49:00.009+01:00

Por favor, no lo llaméis apego: es amor

Hoy he vuelto a soñar contigo. Estábamos en el campo, en una sierra con mucho verde. Tú estabas de acampada con tus amigos y yo había ido a hacerte una visita. Hacía un día espléndido y la temperatura era primaveral, muy agradable. La escena transcurre en lo alto de un risco de rocas desnudas de tonos ocre y arcilla que forma una curiosa torreta construida caprichosamente por la mano de la Naturaleza. Sobre el suelo de aquel refugio, hay esparcidas algunas colchonetas.

Yo estoy sentado allí con tus amigos. Tú llegas. Te sorprendes al verme. Llevas un vestido amarillo de fiesta que deja tus hombros al descubierto y realza la belleza de tus pechos. Estás guapísima, radiante, con el pelo suelto y los ojos alegres, contentísima de verme. Nos abrazamos y empezamos a besarnos. Al poco nuestros cuerpos ruedan sobre las colchonetas hechos una madeja. Tus amigos, discretamente, se han marchado. Mientras nos besamos, veo que en una praderita, en la parte de abajo del risco, están L e I besándose también. Tú llevas una falda negra y mi mano se cuela por ella. Te beso, te beso, te beso, mi mano en tu nuca, te beso, nos besamos, mis dedos enredados en tus cabellos, tan suaves, tú tan entregada y fogosa como siempre… Nos besamos…

Al despertarme, la sensación de estar pegado a tu cuerpo era aún tan real… Pero no estabas, ni estarás. Me he puesto triste. Me he levantado como si me levantara del lecho común y tú estuvieras aún allí tendida, mi invisible y cálida bella durmiente. Al mirarme en el espejo del baño me he dado ánimos, me he recordado a mí mismo el rito que justo ayer hice para soltarte, para dejarte atrás. Y una voz en mi interior ha dicho: “¡Que bueno haber amado así! ¿No te parece, Fede? ¿No ha sido un regalo de la vida este amor aunque ya se haya acabado?” ¡Qué voz tan lúcida! Gracias, seas quien seas quien me has hablado así.

Anoche le decía a una amiga chateando por el Facebook que volvería una y mil veces más contigo, que lo nuestro no funcionaba como a mí me hubiera gustado, o como yo soñaba, pero que ahora pienso que precisamente por culpa de ese sueño te perdí, y me perdí la oportunidad de amar de forma más incondicional, sin tantos peros. Por anhelar cumplir un sueño, me perdí la realidad que ya vivía, que ya vivíamos, que ya era nuestra.

Ojalá que un día podamos volver a danzar como aquella primera vez.

Ahora todo es añorarte. Por más que me repita a mí mismo una y otra vez que ya está, no le des más vueltas, Fede, ya lo has intentado todo… Por más que entienda con la cabeza que tú no vas a volver porque sentiste traicionada tu confianza, que estás ya en otra fase, que ya no me echas de menos, aun así, ya ves, mi corazón y mi cuerpo se alían para boicotear mi propósito de olvidarte. Hay en mí un absurda fuerza empeñada en no querer olvidarte. ¿Por qué? ¿Qué lección debo aprender de todo esto?

Quizá que gracias a ti, a haberte conocido, a haber sido amado tan incondicionalmente por ti, ahora sé que hay una forma de amar que ojalá pueda y sepa poner en práctica con alguien en el futuro. Hoy quisiera que ese alguien fueras tú. Y quisiera que ese alguien en el futuro también fueras tú. Pero sé que este loco anhelo es fruto de un apego, de un deseo que no suelto. Tras él, está el amor de verdad, la luz que quedará cuando esta oscuridad se haya ido, cuando sea capaz de mirar a tu recuerdo a los ojos sin dolor, sin ego, sin más ilusiones ni fantasías, con agradecimiento puro por todo lo compartido.

Ojalá que un día volvamos a danzar como aquella primera vez. Adoraría volver a vivir aquel milagro de armonía. Contigo.

Hoy por hoy, por más que racionalice, sé que orgánicamente no voy a dejar de amarte de la noche a la mañana. Necesito tiempo. Sanar esta herida, que quiero creer tú ya estás sanando, es cuestión de tiempo, de vivencias, de vivir la vida, de vaciar el corazón del dolor que deja este desamor para que el pájaro feliz de un nuevo amor pueda posarse en él, quizá hasta anidar.

La canción de Insensatez va por mí, que cometí la insensatez de dejarte. Ojalá nunca lo hubiera hecho. Ojalá el sueño fuera la realidad y la realidad, un sueño del que despertara una mañana a tu lado, aliviado y dichoso de saber que nunca te dejé, que aquella insensatez no fue sino una horrible pesadilla.

¡Ay!

Tan insensato como querer volver es escribirte aquí. Lo sé y te pido disculpas por ello. Sin embargo, espero que entiendas que para mí es una terapia, una forma de sacarme de dentro la espina y arrojarla afuera, lejos, aunque sangre por la herida. Sanará. Es cuestión de tiempo.

Vita Nuova [Carta a los Reyes Magos]

2012-01-01T10:17:00.001+01:00

TODO O TODO

Todo o todo,
de la vida no quiero ni pido menos.

El amor sin condiciones,
la entrega sin límites,
el corazón sin barreras,
la piel inconmensurable,
el alma sin fronteras,
la esperanza inagotable,
el tiempo infinito,
la emoción incontenible,
el beso eterno,
la canción incesante,
el deseo insaciable,
el sueño inmortal,
el abrazo interminable...

De la vida quiero y pido
el amor en su expresión
más universal y apabullante,
eso que la mente a veces
–ineducada, inconscientemente–
llama –incrédula– imposible
y que yo sé, para mi bien,
que es, de entre todo lo real,
lo más –y quizá lo único– tangible,
lo único posible.

Yo, a la vida –esa gran madre y maestra–,
sólo sé darle todo o todo.

¿Cómo podría ser de otra manera?

Adiós, 2011. Hola, 2012

2011-12-31T18:00:00.002+01:00

Qué distinta es mi vida de hace un año.
Aquel 31 de diciembre lo tenía todo.
Hoy, buf, mejor no pensarlo.
Sí, lo sé, es sólo una sensación, y pasará, pero buf...

Han sido 12 meses difíciles,
con cosas buenas también,
pero con un balance de pérdidas incalculable.

Adiós, mamá.
Adiós, colibrí.
Adiós, sirenita.

Que 2012 nos traiga mucho, mucho, mucho AMOR, por favor.
A tod@s.

Por si te pudiera la debilidad y entraras en el blog...

2011-12-24T12:34:00.005+01:00

...que sepas que

No consigo olvidarte

Hoy bendigo madrugar, la rutina,
esta vida triste de soldado, la oficina,
es mejor así, porque de tener tiempo
sé donde mi corazón me llevaría.

Me siento tan solo, paso los días
echando de menos todo, tu cuerpo, tu sonrisa,
esos ojos tuyos como dos soles
que aún calientan mi rostro a escondidas

cuando lloro y lloro y lloro
como para que mi llanto alumbre un mar
sonoro y errante
que me ofrezca una salida.

Si te dejé no fue porque no te amara,
porque aún te amo, no sé mañana,
pero estaban tan distantes nuestras estrellas,
eran tan distintos tus sueños de mis realidades,
¿por qué será que Cupido nos unió
para luego hacernos separables?

Hoy bendigo estar así, ausente, vacío,
lleno de palabras que conjuran soledades,
es preferible a volver a Madrid Río
y a buscarte en Lavapiés por nuestros bares.

Sin embargo, ya lo ves, es inevitable,
llega el viernes y mis pies aquí me traen,
para soñar un encuentro, para ver tu pelo,
tu silueta, tu abrigo blanco en todas partes

y me ahogo y me ahogo y me ahogo
vaso a vaso, entre cervezas y recuerdos
tiernos y sangrantes:
sirenita, no consigo olvidarte.

Si te dejé no fue porque no te amara,
porque aún te amo, no sé mañana,
pero estaban tan distantes nuestras estrellas,
eran tan distintos tus sueños de mis realidades,
¿por qué será que Cupido nos unió
para luego hacernos separables?

El sueño del mono planetario azul

2011-12-21T00:20:00.005+01:00

De improviso

La gracia está en improvisar
y en permitir que la vida sea lo que es,
una sorpresa constante, incansable, desbordante,
una vorágine imparable que está por encima y más allá incluso
de la más pretenciosa y egoica de nuestras expectativas.

Descartemos responsabilidades inventadas, por favor.
Yo no veo abismo alguno en esta atracción,
sólo atracción, pura vida gustándose.

Que planifiquen los gobiernos,
yo prefiero coescribir el guión de la vida con la vida,
no codo a codo, sino juntos, desnudos, en la cama o donde sea, piel con piel,
amándonos en presente de indicativo y en primera persona del plural, por supuesto.

Ya no hay lugar en mi novela para decirle a la vida lo que tiene que ser,
qué disparate.

El final más feliz es la felicidad sin fin,
o sea, fluir sin ponerle peros al río
–para el caso que nos va a hacer. ¡Ja!

Me encanta cuando la vida me brinda estas dádivas,
cuando pasa como una riada sin pedir permiso
y al mismo tiempo con elegancia –ooole ese respeto.
¡Qué cuca! No se lleva los muebles por delante,
pero le levanta la falda a la rutina –¡hala, venga alegría!–
y te echa a volar el alma y las ilusiones –¡vamos, vamos, vamos!–,
poniéndote a soñar un nuevo escándalo, ja, ja, ja,
deseo y afecto todo en uno, juntorevuelto,
y sin papel de regalo, ¿para qué?

A ti no hace falta adornarte más,
aunque no te dé tiempo a remaquillarte.
A mí me has gustado tal cual te he visto.
De hecho, ya te lo he dicho: ya te había visto.

La intuición fallará, no digo yo que no,
pero cuando acierta, qué gusto, hmmm.

Buenas noches, Campanilla.
Hasta el próximo flechazo.

Y sea lo que sea,
al Cielo le pido, please,
que actúe con clemencia y nos pille de improviso.

LUMINOSANADA, otro libro de El Gato

2011-12-14T21:38:00.003+01:00

Dice Khayyam: “Procede de tal forma que tu prójimo no sufra con tu sabiduría.” Quizá un bendito día alcance yo ese feliz estadio de subversión. Entre tanto, incapaz de darme de baja del oficio de poeta, me aferro a mi velero de luces y sombras para surcar libre el mar de las hojas en blanco donde trazo los mapas secretos de las rutas para escapar de lo banal que voy encontrado. Son chispas de mi particular vía láctea, la cual infaliblemente desemboca en la playa del futuro, donde me aguarda siempre intacta la inocencia. De allí vengo, así que sé de lo que hablo.

Este es un librito que quisiera estar más allá de la palabra. Al escribirlo, aspiraba a crear en el lector el clímax del koan con el ánimo de sacar de quicio a la razón para brindarle ocasión de hallar nuevas luces por otros caminos, a ser posible los más inesperados. El espíritu de Khayyam se honra en cuartetas ni por asomo a la altura de las plantas de los pies del genio persa. Leí Samarcanda, de Amin Maalouf, mientras alumbraba los versos de LUMINOSANADA y ahí quedó su huella. Al místico sufí lo había descubierto antes, a los 29 años, justo al comienzo de mi despertar. Si alguien es capaz de perdonarme tan mísero homenaje, desde aquí le doy las gracias.

Ojalá que mi atrevimiento y mi ignorancia, que no le va a la zaga, no te hagan sufrir, si te adentras en sus páginas. LUMINOSANADA es para leerse como si no se leyera, porque lo que está escrito no es lo importante. Lo que cuenta es la sensación que en ti se genera. No es nihilismo ni naturalismo, sino una suerte de impresionismo naïf minimalista. Un juego de niños. Como los versos del Tao, también estos invitan a la meditación, a la contemplación, a mariposear sin ánimo de lucro. ¿Qué beneficio puede obtenerse de la nada? ¡Ay! ¡La libertad es un arte tan perseguido por el liberalismo al uso! A quien se atrevió ya a dimitir de la insolencia, como el viejo Sócrates, le resultarán familiares los guiños que flamean en esta bandera blanca, luz hecha de nada. A quien no, se le urge a despabilar, porque cada vez somos más en la nave de los locos.

Para sacarle todo el jugo a esta LUMINOSANADA, se aconseja no esperar nada.

El libro está aquí: http://es.scribd.com/doc/75663245/LUMINOSANADA

Yo soñaba con volar

2011-12-12T21:12:00.001+01:00

SENTIDO

El amor es maravilloso,
pero sin ti
me sabe soso,
como una sopa aguada
que te comes por comer,
pero que no sabe a nada.

El amor es maravilloso
–supongo–,
pero si no lo comparto
contigo,
el corazón apenas me late
a medio latido.

El amor es maravilloso
–lo será, vamos,
no digo yo que no–,
pero si tú no le das alas,
colibrí,
no le encuentro sentido.

Como agua entre los dedos

2011-12-08T12:39:00.000+01:00

ama sin esperar dividendos
no sabes el daño irreparable que causan

huye de los falsos triunfos
como huye la sensatez de los fanáticos

cuando el azar reparte su baraja
a veces guiña un ojo
te hace creer que juegas con cartas marcadas

pero no
es mejor jugar limpio
sin saber lo que te espera

el fracaso a veces es la mejor recompensa

Natural

2011-11-28T13:41:00.000+01:00

MADE IN ALEGRIA

De ella estamos hechos,
de la más pura,
la más tierna,
la más aguda
la más risueña.

Qué alegría levantarse cada mañana
como si uno acabara de nacer
y dar gracias por estar vivo,
por ser, por existir,
por tener infinidad de motivos
por los que dar gracias.

Yo hoy celebro estas palabras
que se me vienen como un rayo.
De repente me he dado cuenta:
el agradecimiento
–íntimo, profundo, revelador–
es a nosotros a quienes nos colma
de gracia.

Vivir en estado de gracia
es eso, sentirse agraciado
y consecuentemente, agradecido.
De ahí las ganas de dar gracias por todo,
de ahí el buen humor, la risa –¡ja!– y el optimismo
que le inundan a uno por dentro
como una fuente desbordada.

Quien experimenta esta dicha
entiende que, viniendo de donde venimos,
no pueda ser de otra manera.

Estamos hechos a imagen y semejanza de Dios,
somos MADE IN ALEGRÍA.

Nuevo libro de El Gato Poeta

2011-11-23T12:49:00.001+01:00

Pues eso. Leerlo es gratis y está aquí: http://es.scribd.com/doc/73504577/Tragaluz-de-suenos

La ilustración de portada es obra de mi gran amigo Diego Óscar Ramos, al que desde aquí agradezco su arte y su aportación.

Os dejo con el prólogo:

TAL VEZ VIVIR

CONSTRUIR los sueños es un deber moral al alcance de cualquier. Campeón en arrojo de toallas, quien suscribe sabe del dolor que comporta renunciar a ellos por conveniencia, sin haber claudicado en verdad del todo, porque los sueños vuelven una y otra vez a la carga demandando fe, coraje, osadía y lo que haga falta con tal de que nos pongamos las pilas. A veces no quieren verse realizados, tan sólo vernos a nosotros en movimiento: es su forma de darnos la vida, de inyectarnos ilusión por perseguir quimeras, imposibles o utopías sin cuya existencia moriríamos comidos por la tristeza. La fórmula machadiana no está agotada, ni muchísimo menos: más que la meta, lo que importa es caminar. Lo saben hasta los gatos de Cheshire. Quizá por eso este gato poeta sueña que escribe y se enreda en madejas de ensueños que reflejan vivencias no siempre dulces –rabia y amargura también se honran en estas páginas–: sueños rotos, o más bien pesadillas plúmbeas de minino caprichoso que reniega de un mundo que no es (ni quiere ser) Disneylandia ni el País de Nunca Jamás. Estos versos se alumbraron (si bien que algunos se vomitaron sin más) entre noviembre de 2009 y pongamos que ayer. En algunas de sus páginas uso la poesía como droga para escapar de la realidad y tal vez vivir. Es un crimen fácil, al alcance de cualquier aprendiz de Hamlet, y yo lo he cometido conmigo, pero me perdono. Mi veredicto es INOCENTE, porque sé que todo consiste en resucitar, la gracia está en el cambio, en morir a nuestras miserias para renacer un peldaño más sabios.

Un lugar en el mundo

2011-10-23T11:16:00.001+02:00

RAÍZ

Quería Pessoa

"Sentirlo todo de todas las maneras,
vivirlo todo por todos los lados,
ser una misma cosa de todos los modos posibles y al tiempo,
realizar en mí toda la humanidad en todos los momentos
en un solo momento difuso, profuso, completo y lejano.

Sentirlo todo de todas las maneras,
tener todas las opiniones,
ser sincero contradiciéndose a cada minuto... "

Y yo también,
antes.

Ahora, como canta Maranhão, sólo quiero estar en mi lugar,
aquí.

SINTONÍA

2011-10-10T09:27:00.002+02:00

TE BUSCARÉ

Donde quiera que estés,
a donde quiera que vayas,
hasta donde me alcancen las fuerzas
te buscaré.

No importa lo lejos que te encuentres,
lo perdida que te sientas
o lo deshabitada de ti misma que quizá te adviertas,
hasta donde el corazón me lleve,
te buscaré.

Por más distante que te creas,
por más incomprendida o sola que te veas,
yo, en lo conocido y en lo desconocido,
te buscaré.

Aunque te hundas en la locura,
aunque huyas a toda prisa de este mundo,
aunque te trague el mar o ganes tanta altura
que no haya modo humano de alcanzarte,
yo, hasta donde el aire aún pueda respirarse,
hasta donde el eco de mi último latido aún pueda decirte
que estoy vivo y que vivo para sintonizarte,
te buscaré,
te buscaré hasta el final y en todas partes.

Con el alma a la funerala

2011-10-06T11:20:00.001+02:00

EL SUICIDIO DE LAS MUSAS

Llevo unos días notándolo:
cada vez que madrugo para ir a la oficina,
una musa se suicida.

Lo más asombroso es que no me asombra,
porque ahora me doy cuenta de cuantísimas veces me ha ocurrido antes lo mismo,
aunque no supiera detectarlo.

Siento pesar y es con dolor que escribo de ello.
En cierto modo, equivale a redactar mi propia necrológica.

Las canciones y los poemas se van,
llaman a mi puerta para nacer a la luz,
pero… ah, yo no estoy,
me he ido, me voy o me estoy yendo de prisa a coger el tren o el autobús
para no llegar tarde a esa muerte en vida que es mi trabajo,
que han sido para mí todos los trabajos alimenticios que he tenido
–pese a saber agradecer, claro que sí, el dinero y otras gracias que me han reportado.

Para mí,
darle la espalda a la belleza no tiene perdón,
porque es atentar contra la propia raíz de la vida,
pero bueno, después de un tiempo aquí y por más helador que resulte,
debo reconocer que los humanos no nos distinguimos precisamente por nuestro respeto a la vida.
A mi modo de ver, somos un monumento a la esclavitud, una atrocidad demencial y terrorífica.
Hay excepciones, desde luego, como tú que estás leyendo esto.

Yo no sé cómo podemos estar aquí.
Bueno, sí lo sé: podemos porque somos egoístas,
porque somos capaces de aislarnos de los demás y de pensar sólo en lo nuestro,
porque somos capaces de desresponsabilizarnos,
de llamar ajeno a lo que es anejo.

¡¡¡Qué sería de nosotros si los ángeles hicieran lo mismo!!!

Los abortos en que quedan las canciones y los poemas increados,
así como los cadáveres de las musas suicidadas,
por más invisibles que sean a los ojos del mundo,
que me tomará por loco a cuenta del “habeas corpus”,
a mí me pesan en el alma.

Oséase, anímicamente estoy de funeral más o menos permanente.
Esto se traduce en una tristeza manifiesta,
una nube gris que, por más que yo disimule, los sensibles perciben
revoloteando a mi alrededor, colgada de mis hombros o de mis párpados,
descargando en lágrimas a veces por la noche…

Algunos, bondadosos, incluso me preguntan: ¿Qué te pasa?

¿Qué les digo?

LA ESPERANZA

2011-10-05T12:11:00.001+02:00

MUJER TENÍA QUE SER

Lloro sin lágrimas mi soledad sorda.

Nadie me oye, nadie me escucha,
nadie me ve, nadie me mira,
nadie me sabe, nadie me toca,
nadie me huele, nadie me advierte,
nadie me siente, nadie me cela.

Sólo yo conmigo resisto y combato contra el tirano de mi yo,
salvaje niño egoísta y sin escrúpulos cuyo deleite es mi tormento.

A mi favor, la Esperanza,
el mayor de los tesoros que el cielo me ha dado,
porque aunque se agota mil veces cada día,
otras tantas renace fresca, apetitosa y resplandeciente
como un lirio virginal, terreno y sagrado,
sonriendo exultante a la mañana –¡buenos días!–,
dispuesta a la vida y al combate.

Contra mí, yo.
A mi favor, la Esperanza.
Mujer tenía que ser.

15 M

2011-09-17T18:24:00.005+02:00

HASTA AGOTAR LAS EXISTENCIAS

Para Alicia Diéguez

"Y regresaremos, y seremos millones."
Historia del Rey Transparente, Rosa Montero

Volveremos y seremos millones,
por más que nos persigan y confinen,
por más que nos torturen e incriminen
los de siempre, los mismos, los matones.

Volveremos y seremos millones,
por más que nos dividan y dominen,
por más que nos reduzcan y exterminen
hasta hartarse de sangre y corazones.

Volveremos para prender la mecha
de una revolución sin proporciones,
aunque vayamos por la vía estrecha.

Y nos iremos, dejando canciones,
pues cuando nuestra labor esté hecha,
ellos... ¿volverán? ¿Y serán millones?

Foto sacada de Periodismo Humano: http://periodismohumano.com/sociedad/libertad-y-justicia/el-15m-se-hace-fuerte.html

Mysterium tremendum et fascinans

2011-09-12T17:40:00.001+02:00

MISTERIO SIN RESOLVER

Para J. Leyva

Respetemos la esencia del misterio,
su condición de arcano inescrutable,
su intimidad de espíritu inefable,
su gusto por la bruma y el sahumerio.

Busquemos la verdad con buen criterio,
lejos de destripar más lo insondable,
y, envueltos en su halo insoslayable,
que nos infunda en paz su magisterio.

Honremos su amistad con nuestra entrega,
trascendiendo el deseo de atraparlo,
pues ya lo perdió quien a él se apega.

Amemos su presencia sin tentarlo,
que sólo el alma pura a su alma llega:
como al amor, no hay cómo desvelarlo.

Inocencia

2011-08-18T22:33:00.000+02:00

SIGNIFICADO

presos del lenguaje
como si todo cuanto sentimos pudiera expresarse
vivimos queriendo decir otra cosa
queriendo vivir otra vida
que no es exactamente la que estamos diciendo / viviendo
¿tú me entiendes verdad? nos excusamos

pero con el lenguaje expresamos
no sólo lo que tiene sentido
hay cosas que sentimos que no tienen sentido
porque son un sinsentido de los sentimientos
pero que necesitamos decir aunque ni nosotros las entendamos

¡calla ya! me dice la contigua
y con un ardoroso beso me sella los labios
me pone del revés y me sacude como de una hoja los parásitos
y tras las palabras no aparece el silencio –¡qué extraño!–
sino el significado

Poesía eres tú

2011-08-02T20:31:00.001+02:00

EL HOMBRE QUE TE AMA

La poesía es y no es una forma de ver la vida.
No es y sí es sublimar la belleza de lo cotidiano.
Es y no es llamar a las cosas por su nombre verdadero.
Es despertar, crear, pero sobre todo es ser.
La poesía es vivencia,
por eso la poesía más sutil, más hermosa y verdadera nunca se puede decir,
es mero silencio, pura vida, un misterio que solo cabe sentir sintiendo.

Lo que yo escribo es lo que resta cuando ese silencio cesa,
cuando después de sentirme levitar, bajo a la tierra y me siento a la mesa,
o abro mi cuaderno a la carrera para garabatear a vuelapluma cuanto pueda retener
antes de que la sensación que me ha invadido se disuelva,
antes de que se evapore del todo la estela que ha dejado la maravilla al pasar por aquí,
antes de que se apague el último fulgor de su fragancia,
antes de que se calle el eco de su nota final.

La poesía es, pues, sólo una coda, un añadido al milagro de la vida.
Como la rosa amarilla de Borges, que no era "un espejo del mundo, sino una cosa más agregada al mundo".

Escribir te quiero
es pintar la sombra de un rayo que me ha traspasado el corazón
al rememorarte –al vivirte– dentro.
Pero no es quererte: por eso vale en lo que vale.

La poesía es meditar,
es respirar, es ahondarme, es silenciar la mente, es escuchar al alma,
es dulcificarse en un íntasis que yo a veces desearía imperecedero,
es regocijarse en un diminuto dolor que a veces me punza en medio del pecho,
es oír una música imperceptible que apenas suena,
es una canción de cuna sin letra que me arroba
y hace que mis células se muevan lentas, lentas,
como si hicieran una eutonía con el aire me que rodea,
o con el Universo entero.

Pero no es vivir vivir, sino apenas reflejar la existencia.

Ser poeta es sólo ser un hombre que siente
y que tiene la fortuna de ser amigo de las palabras.

Pero sin espejo donde mirarse,
ningún alma puede sentir nada.

Si te digo te quiero es porque quiero amarte,
conocerte, verme reflejado en ti,
no para nombrarte mi surtidor oficial de palabras bonitas
o mi diccionario enciclopédico de emociones intensas,
sino para ser contigo,
para sentir que soy contigo,
para ser lo que soy contigo.

No para ser un hombre que ama,
sino para ser el hombre que te ama.

¡AGUA A LA VISTA! (OJALÁ)

2011-08-01T15:20:00.005+02:00

EL AGUA DE LA VIDA

“Cuando quiero verte, me miro al espejo.”

Rumi

Siempre que me miro al espejo, quiero verte.
Sé que en algún rincón de mi pupila aún brilla el eco de tu última sonrisa.

Me afano en buscarte allá donde el infinito se asoma para mirarme
–o para mirarse en mí.
Sé que me habitas aunque no sepa dónde ni cómo encontrarte.

Te siento, eso sí.
Me recorres el cuerpo cada día, por dentro, por fuera, alrededor,
como una mariposa angelical que me avivara el aura (y las entrañas).
Me tocas el corazón.
Me acaricias los cabellos.
Me hablas: te oigo.
Vienes, te vas.

Si cierro lo ojos, te veo mirándome con esos ojos tuyos que son la verdad pura.
Eres tan..., tan tú.

Te estoy esperando, sirenita.
Sería engañarme si pensara o dijera lo contrario.
Te estoy esperando esperanzado.

Vuelvo a abrir las ventanas del alma ante el espejo.
Me miro y me remiro una y otra vez queriendo verte.
¿Dónde estás, cielo mío?
¿Dónde estás?

Recuerdo ahora el mar que una vez vi galopar en el último horizonte de tu iris.
El mar más diminuto del mundo.
Y el más profundo.
Esmeralda y zafiro todo en uno.

¡Qué ganas de volver a verme en ti!
De que tus ojos me devuelvan ese algo
–¿el qué?, no sé–
que era como mi fe en la vida,
una agüita milagrosa que mantenía siempre lozana
la flor de mi alegría.

El agua de la vida,
sí, eso es,
ese océano en el que contigo aprendí a bucear sin ahogarme
y donde sueño aún con hallar incontables tesoros.

La sed de misterio que tú avivas en mí
no es aquella ambición incansable de conocimiento
que tanto me atormentó en el pasado y que nunca se calmaba,
no,
es una sed de amor, pero no insufrible, sino sencilla, humilde,
un sed admirada –y agradecida–
que se sorprende de verse siempre saciada
y al mismo tiempo de no cansarse nunca de beberte,
como si mi corazón hubiera encontrado en ti el manantial inagotable
de las ganas de seguir amando de forma ilimitada.

Te me has vuelto mi puerta a Dios.
O a la vida.
Por eso estoy aquí –y seguiré estándolo–,
aguardando a que te abras.

El milagro de encontrarse

2011-07-30T11:55:00.000+02:00

EL ARTE DEL ENCUENTRO

“La vida es el arte del encuentro,
a pesar de que haya tanto desencuentro en esta vida.”

Vinicius de Moraes

Quiero asomarme a tu alma
sin zapatos,
desgastado de esperanza
y sin ánimo de lucro,
para así cortarle las alas
a las ilusiones vanas
del rey ego.

Y quiero quedarme así,
a solas con tu alma,
sin decirte nada,
sólo respirando
el mismo aire que tú,
contemplándonos las miradas,
sintiendo el calor
de nuestras pieles cercanas.

Y así, escuchando la nada,
darle alas al mismo sueño
que tú calzas.

Me encanta encontrarme conmigo así,
encontrándome contigo,
y que, de repente,
por arte de magia,
la vida se vuelva un cuadro de Chagall
y me lleves en volandas.

GRACIAS (TODA LA ETERNIDAD POR DELANTE)

2011-07-21T11:06:00.010+02:00

Hoy quiero darte las gracias por tantas cosas...
No caben en un sólo poema, ni en un sólo corazón, ni en una vida.
Por eso, desde este pequeño aquí y ahora,
le ruego a Dios que me condene a una eternidad
consistente en rememorarte una y otra vez sin olvido posible,
y a amarte sin cura y sin remedio, porque no quiero dejar jamás, jamás
de amarte.

Contigo aprendí lo que es entregarse de verdad a una mujer,
pero venía tan herido de matar que –¡ay!– cuando lo puse en práctica ya era tarde, demasiado tarde.

Mi corazón es terco.
Le digo que ya todo acabó pero él insiste en amarte.
Me vas a matar, le digo.
Mejor, responde.
Y sé que tiene razón, porque como dice el bolero
yo nací el día en que te conocí.
Por eso el día en que te pierdo, pues simplemente muero.

Hace apenas un par de semanas,
el día en que se decidió mi vida,
me comporté como el hombre más rastrero del mundo.
Hipotequé mi honestidad para tener un futuro.
Y a pesar de todo, de la tiniebla, de la congoja por mi insinceridad,
de mi propio reproche, hubo felicidad y brilló el amor.
Para mí era el comienzo del resto de mi vida, de toda la vida que quería vivir,
ya no quería otra cosa más que seguir a tu lado, creciendo, amando, viviendo, compartiendo, sumando.
Por mí hubiera seguido toda la vida.

Al final ocurrió lo peor que vislumbré cuando tuve la visión del muro.
Yo encaramado encima, a mi espalda cayendo pedazos de pasado de mi mochila,
precipitándose incluso la propia mochila (que yo mismo me quitaba aunque me costaba deshacerme de ella),
unas manos ansiosas levantadas hacia mí que querían impedir que saltara al otro lado, hacia el futuro,
donde estabas tú y nuestr@ hij@, sonrientes, convidándome a dar el salto.
Al final las manos negras se salieron con la suya y se hizo real la peor de las pesadillas.

Menos mal que me queda la poesía, este rincón.
Ahora que había encontrado la razón de todo, el tesoro total que siempre había soñado encontrar.

En mi búsqueda de la Verdad, lo primero que descubrí fue la poesía.
Luego vino la música, que era aún más sublime.
Cuando la música callaba, aparecía algo todavía más inmenso y profundo,
que lo colmaba todo y lo contenía todo: el silencio.
Después del silencio, me topé con la gran pasión de mi vida, la Biodanza.
Y durante 10 años pensé que no podía haber nada mejor que eso,
hasta que llegaste tú, que ¿de dónde si no de una vivencia de Biodanza podías salir?

No he conocido a una mujer más bondadosa, más auténtica, más entregada,
más amorosa, más amante, más bella, más deliciosa, más generosa,
más comprometida, más dulce, más fuerte, más apasionada,
más real y verdadera, más conectada con la Vida, más dispuesta,
más dispuesta a amar y a dar, más comprensiva, más humana, más carnal,
más viva, más vida, más poema, más sensitiva, más agua,
más valiente, más brava, más mar,
más mujer, más alma, más Almu.

No he conodico a nadie más todo eso que tú.
Y de todas formas, ¿qué más da si eras o no lo más en esto o aquello,
o dejabas de serlo un día?
Para mí eras lo mejor que me había pasado en la vida.
Y yo te quería, te quería como eras. Tal cual. Y punto.

¿Cómo se vive después de vivir lo mejor? ¿Después de haberlo perdido?
¿Cómo se puede vivir sabiendo que has matado de desilusión a quien más querías en este mundo
y que eres el único culpable de que así haya sucedido?
Que le has dañado, que le has herido, que no querrías pero eso es lo que has hecho.
Sabiendo que has destrozado lo que más querías.
¿Cómo? Y sobre todo, ¿para qué? ¿Para qué? ¿Para penar? Sí, así es.

No sé cómo borrar mi pecado...
Vivo la condena del arrepentido.
Por eso no quiero morirme, sino quedarme eternamente sintiendo en el pecho este amor que siento.
No quiero que se me borre, no quiero que se vaya,
quiero seguir amándote (no hasta el día en que me muera, sino aún más allá, siempre, siempre).
Quiero hacer como esa viejita que tanto tú quieres,
que tiene al amor de su vida presente cada día,
como si jamás se hubiera ido.
Y no se ha ido ni se irá, porque el amor de ella lo mantiene vivo.
Y se habrán de reencontrar, lo sé. Es la Ley del Amor.

Pero este era un escrito para darte las gracias...

Gracias por darme la vida,
gracias porque a tu lado aprendí a ser por fin un hombre,
gracias porque a tu lado por fin aprendí a quererme a mí mismo,
gracias porque contigo pude superar todos los traumas que arrastraba desde la infancia,
gracias porque venía herido de matar y me sanaste,
gracias porque me aceptaste a pesar de los pesares,
gracias porque me ayudaste siempre que podías y que yo me dejaba,
gracias porque me diste el valor de atreverme a algo a lo que antes nunca me había atrevido, a ser padre,
gracias porque me proporcionaste la fe que necesitaba para darle al mundo lo mejor de mí
y a ganarme la vida holgadamente con ello, a ser feliz por fin en el trabajo,
gracias porque con tu forma de amar me enseñaste lo que es amar absolutamente y sin tiempo,
gracias porque con tu forma de ser me enseñaste a estar bien y en paz en y con el mundo,
gracias porque me diste un universo entero de amor, amigos, viajes, sueños, posibilidades,
gracias porque me dejaste habitar tu corazón y tu casa,
gracias porque me diste la clave del amor eterno y de la alegría inagotable,
gracias porque a pesar de mi mentira, aún pensaste que el amor podía salvarnos,
gracias por ser valiente y elegir la autenticidad en tu vida,
aunque eso signifique perder a un hombre al que (quiero creer) amaste en lo más hondo de ti,
gracias por haberme respetado siempre y haber sido siempre tan amable conmigo,
gracias por adivinarme siempre,
por saber poner en palabras emociones mías que yo mismo ni siquiera detectaba,
gracias por abandonarme,
porque es lo que merezco y porque así me das la oportunidad de rehabilitarme,
aunque ahora mismo lo que quiera es condenarme a una eternidad
consistente en amarte y recrearme en lo mucho que te amo,
pero no por masoquismo, sino porque así no te olvido, así no te pierdo,
porque no quiero dejar de amarte nunca.

Y perdón, perdón porque sólo me pediste una cosa y yo no te la di.

Pero si me quedo así, amándote eternamente,
tengo toda la eternidad por delante para dártela
e intentar una y otra vez remediar lo irremediable.

TU NOMBRE

2011-07-04T10:26:00.002+02:00

ALMU
(LO QUE ME DEJÉ
EN EL TINTERO DEL ALMA)

A ti, que sé de buena tinta
que estás más allá de las palabras,
¿qué te voy a decir?

Tu nombre es un hechizo,
mantra al que de tanto darle vueltas
convierto en mandala,
estribillo, rayuela y letanía de un laberinto
del que no quiero salir con vida.

Ese corazón tuyo
abierto las 24 horas
es la farmacia de guardia
donde hallo remedio a todos mis males.

Sé que vengo sin receta,
drogadicto confeso de tus labios,
no más buscando inocularme otra ración de deseo
entre los pliegues de tu cuerpo.

No me saco tu vientre de la piel,
ni tu piel de mis labios,
mi tus labios de mi boca,
ni tu boca de mi cuerpo,
ni tu cuerpo de mi alma.

Mis ojos abren todos los días del año
para verte.

A ti, que sé por experiencia
que tienes el don del silencio
y sin decir ni pío
colmas siempre de sentido mis poemas.

Morir de amor

2011-07-03T13:26:00.001+02:00

¿QUÉ HAY MÁS SUBLIME QUE EL AMOR?

Adicto a lo sublime,
amo amar
aunque me rompa,
porque sólo si muero
es cuando en verdad vivo.

Si el amor me da la vida,
morir de amor me mata,
pero sólo muriendo de amor,
renazco capaz de más amor y más vida.

No estoy jugando,
estoy sintiendo.

La incondicionalidad, la entrega absoluta
es el más primitivo anhelo,
un código de la vida grabado a fuego en el alma
que nos empuja ineludiblemente desde la esencia
a hacernos más parte de ella, a hacernos aún más nada con el Infinito.

Ya soy Todo, sí,
pero no estoy aquí para saberlo,
sino para vivenciarlo,
aunque duela y no sepa cómo.

La vida es el arte de desapegarse de la vida. Con pasión.
¡Es tan hermosa!
Como este amor que sé que me está matando
y que sé que se está muriendo, ¡ayyyy!,
y al que sin embargo no quiero dejar partir,
porque sé que en cuanto se vaya,
mi vida también se habrá ido.

Sé que voy al transformatorio, directo,
pero me gustaría tanto quedarme contigo.

Habitantes del interior

2011-07-02T16:50:00.018+02:00

ACEPTACIÓN

Tenaz y empecinado hasta el instinto,
mi corazón no quiere dejar de quererte.

Con mi cabeza le digo que ya no es tiempo,
que ya hubo ocasión,
que ya ensayamos muchas posibilidades.

Y él me dice bueno, puede ser,
pero yo estoy aquí para amar,
no para dejar de hacerlo.

Mi cabeza escucha,
desconfiada;
no cede en su empeño de pensar
que es una locura seguir amando
a quien ya se probó que la cosa no marchaba.

“El corazón tiene razones que la razón no entiende”,
tercio yo, por meter cuchara en la conversación
y por alinearme en favor del amor, ¡cómo no!

“Ya, ya”, dice mi cabeza con suspicacia:
ella duda de la validez de esas supuestas “razones”,
no cree que mi corazón ame de verdad,
piensa que es débil,
que no ama,
que cree amar, pero que en realidad no ama,
que lo que quiere es que le amen a él
y que se engaña,
que amar es otra cosa mucho mayor,
no "eso" que él llama amor.

Mi corazón tuerce el gesto y sonríe:
a él lo que le duele no es amar,
sino justamente lo contrario, dejar de hacerlo.
Y por supuesto, dejar pasar oportunidades de seguir amando, de seguir aprendiendo a amar más y más.
Mi corazón intuye que en el fondo la cabeza tiene miedo de rendirse y entregarse a la vida,
y que por eso prefiere pensar así,
que él no ama.
Pero él siente que ella se engaña,
porque la cabeza juzga que quien ama se debilita,
ya que se pone al descubierto y se vuelve muy vulnerable.
[Dicho en un susurro, para que no nos oiga: tiene miedo a sufrir, miedo a perder.]

¿Cómo le explicamos que es al revés,
que es precisamente amar lo que nos hace fuertes?,
le pregunto a mi corazón.
Ay, esta cabeza, tan inteligente que se piensa
y no es capaz de ver el brillo de la Inteligencia de la Vida,
ese puro amor en manifestación constante que permanentemente nos pulsa dentro y nos rodea fuera
y cuya vivencia es una maravilla, un milagro cotidiano al alcance de los veinticinco sentidos.

¡¡¡Me niego a renunciar a lo que quiero!!!, ¿me oyes?,
le grita de repente el corazón a la cabeza.

¡¡¡No me grites!!!,
le contesta la cabeza, altiva.

¡¡¡¡¡TE AMO!!!!!,
le grita aún más fuerte el corazón.

¡¡¡¡¡TE…
Y la cabeza se bloquea, y se calla.

Entonces mi alma aparece –un hada, fssss–,
me mira con una calma infinita y esboza una sonrisa.

Y de pronto me siento muy bien.

Duelo

2011-07-02T12:07:00.001+02:00

Llorar a lágima viva, de Oliverio Girondo

Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.

Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

Oración a San Entusiasmo Bendito

2011-06-24T16:08:00.004+02:00

Oración a San Entusiasmo Bendito

Para Agustina ♥

Entusiasmo querido que estás en mi pecho,
luz de la vida que siempre me habitas (aunque en muchas ocasiones a mí se me olvida),
prende mi conciencia por entero,
lléname de tu luz hasta dejarme ciego a la ofuscación en la que tantas y tantas veces me refugio y me recreo,
incéndiame de alegría hasta quemarme la pena y renacer por entero como un Fénix vital cargado de osadía
para que no vuelva a desfallecer jamás –jamás– ante un tropiezo (o una zancadilla).

Entusiasmo querido que me corres por las venas,
santificado sea tu contento salvador de errores y derrotas,
tu buen humor que contagia de fuerza al alma agradecida,
venga a mí –a nosotros, ¡a todos!– tu reino colosal de efusión y empatía,
y que se haga tu voluntad, por favor (aunque sea en contra de la mía).

Danos hoy el buen rollito integrador de cada día,
que no nos falte la esperanza que empuja a soñar sueños locos,
a perseguir nuestras visiones y nuestros anhelos,
a colmar todas las ansias y todos los deseos,
a cambiar cualquier cosa que nos incordie,
a emprender todo empeño.

Perdona nuestra falta de fe,
así como también nosotros perdonamos a los que no creen en nosotros,
no nos dejes caer –otra vez– en la tentación de abandonarnos al lado oscuro de la desmoralización
y líbranos –de una vez por todas y para siempre– de la falta de autoestima.

Amén. O sea, que así sea.

Y que lluevan piononos, ¿por qué no? Pa' endulzarnos la vida.

Por qué no escribo

2011-06-23T23:55:00.002+02:00

Hace tiempo que no estoy vivo.

Simplemente dejo pasar el tiempo.

Estoy esperando a que ocurra algo,
a que cambie mi suerte,
a que mude mi piel,
a que aparezca un nuevo rumbo.

Entre tanto, dejo pasar el tiempo
con tristeza,
sin querer pensar
pero inevitablemente pensando en lo que fue
y en lo que pudo haber sido.

He dimitido del amor, ¿qué cabía esperar?

El deseo nos roba la vida,
pero es el único que nos da la vida.

El problema es que uno no elige sus deseos,
son los deseos los que lo eligen a uno. Y lo matan, claro.

A mí me gustaría no desear,
sólo vivir,
porque desear es tener expectativas,
querer algo de la vida;
y vivir y querer vivir son dos cosas muy distintas.

En vivir está la vida;
en querer vivir, la muerte, la literatura, la poesía.

No escribo nada
porque hace tiempo que no estoy vivo.

He dimitido del amor, ¿qué cabía esperar?
Es un comportamiento propio de un suicida.

Pero para morirse hay que vivir
y yo hace tiempo que no estoy aquí de verdad,
apenas me habito, sin apego, como un alma de visita.
No quiero sentir: duele.

Parece que lo que yo he venido aquí a ser está reñido con la vida.
No encajo, no encajo en mí.

Quizá he dimitido de mí.
Quizá no sé quién soy.
Quizá ya no sé cómo salir de esta melancolía.
Quizá es que no sé vivir.
Quizá por eso escriba.

Yo me perdono

2011-06-02T14:25:00.000+02:00

REDES DE ARRASTRE

A veces caigo en las redes del ego
y me dejo atrapar por la inconsciencia,
quejándome sin parar con violencia,
amargamente, de ira y rabia ciego.

A veces no percibo mi propio apego
al drama, al victimismo, a la indolencia,
y me quedo cautivo en la impotencia,
perdido de mí mismo y mi sosiego.

Cuando pasa la tormenta y escampa,
me pregunto: ¿Cómo puede pasarme
esto a mí: caer de nuevo en la trampa?

Cuando se hace la luz y al fin comprendo,
no me cabe ya más que perdonarme,
volver a ser quien soy y acabar riendo.

El acceso a lo maravilloso

2011-06-01T08:36:00.005+02:00

FLUIR O NO FLUIR,
ESE ES EL VERDADERO DILEMA

La búsqueda de la verdad
es la búsqueda de la propia verdad
–y sin embargo la verdad es una sola.

El latido del corazón
es la huella personal del ritmo
de cada ser:
cada uno lleva su compás
–no hay otro igual–
y, sin embargo,
el latido es único y el mismo
para todas las especies
de sangre caliente.

Y una es el agua,
y uno el aire,
y uno el sol,
aunque haya muchos mares,
incontables vientos
soplando en direcciones dispares
y tanto fuegos estelares
incendiando el Universo
por todas partes
que no hay nombres suficientes
en las enciclopedias de La Tierra
para etiquetarlos.

Como advirtió Unamuno,
tras la emisión del mensaje
apenas sí se escucha el eco
lejano de alguna palabra
rebotando en el aire
o en el alma del oyente:
lo que queda es la música.

Pulsar al mismo ritmo
nacido del latido
del pequeño músculo-motor
que galopa en nuestra entraña
es comulgarse.

Tú a tu ritmo,
yo al mío,
sintonizar
–sintonizarse–:
la alegría del mundo.

La búsqueda de la verdad
–la música, la danza, fluir–
es lo que cuenta.

La verdad en sí –o en no– es lo de menos:
la flecha que indica el camino de vuelta.

VACÍO

2011-05-31T13:45:00.004+02:00

VACÍO

Cada herida que te causo en razón de mi torpeza
sangra en mí.

Me descubro inhábil en más de un sentido a tu lado
muchas veces.

Me pesa que mi peso te pese.

Me siento triste, inmaduro, irresponsable, impotente
cuando desafino contigo.

Tu melodía no me sale y mira que lo intento.

Qué mal lo hago para hacerlo lo mejor que puedo.

Ya no sé qué decirte.

A mí no me queda otra que volver a perdonarme.

Cuando pueda.

Entrega

2011-05-30T17:19:00.003+02:00

TÚ + YO = TUYO

Mi identidad es amar
y por eso cuanto más amo,
más soy yo.

Si quiero entregarme a ti
y fundirme contigo,
es porque dándome,
me doy.

Sólo tomando y queriendo que me den
lo que obtengo es un vacío
que no hay genio de la lámpara que llene,
porque cuantos más deseos engulle,
más hambre tiene.

El ego es un pozo insaciable
y el amor un surtidor inagotable.

Sólo su agua nos colma y nos calma
la sed infinita de vivir.

Por eso quiero más de ti,
porque sólo amándonos somos.

La primera persona de mi plural

2011-05-27T01:19:00.021+02:00

La primera persona de mi plural

A nosotros

Yo no quiero ser lo más importante de tu vida,
sino ser para ti la vida misma.
No quiero ser sólo tu compañero, sino el compañero.
No quiero quererte como a la persona que más he querido,
sino amarte más aún de cuanto he sido capaz de amar.
Quiero descubrir contigo –que descubramos juntos– una dimensión nueva,
aún más profunda, real y verdadera del amor.
Quiero sorprender al amor mismo, como ya me ocurriera en alguna ocasión.
Quiero volver a hacer reír a Dios, como otras veces en que he inventado el mundo,
me he reinventado a mí mismo, he movido el sol de sitio.
Sí, quiero todo esto y más.

Quiero descubrirte, conocerte, desvelarte, saber quién eres,
pero tú eres tan transparente y yo tan propenso a lo insondable
que te me vuelves un misterio irresoluble de tan claramente como te ofreces.
Eres tan nítida, tan precisa, tan limpia que es difícil contrastarte.
Y sin embargo hay cómo desnudarte,
cómo profundizar en tus entrañas,
cómo navegarte y sumergirse en tus fondos oceánicos,
cómo hallar el mapa de tus tesoros escondidos,
cómo revelarte ante ti misma,
cómo hacerte mujer.

Tengo todo por aprender contigo,
todo por renacer como hombre contigo.

Si te tengo delante y no te veo,
no es porque no te mire, sino porque no te puedo ver de tan asombrosamente clara como te presentas.
¿Qué reto me propone la vida? ¿Qué conquista? ¿La de rendirme?
Probablemente, sí, a la evidencia.

Y sin embargo no aparto la vista de mi sueño, de mi quimera encantada,
de la dulce posibilidad que intuyo de ti y de mí.
¿Que intuyo? No, que sé,
porque entre nosotros no puede haber otro deseo que el de fundirnos, agua y fuego, en la misma esencia.

Mientras tanto nos llega ese momento,
nuestros cuerpos viven sus vidas,
sus existencias reales de rutinas marcadas por el reloj
y alejadas del biorritmo edénico que a nuestras carnes tanto bien les hace.
No importa, tiempo al tiempo:
ha de haber prosa para que también haya poesía.

Ayer -te confieso-, me caí de la nube. Sí.
Y hecho un ángel caído rompí a llorar un río de agua bendita
tan desbordado
que la corriente arrastró el velo invisible que me impedía ver la verdad tan imborrable que ante mí había
y entonces vi,
te vi,
te vi,
te vi,
eras tú,
tú;
eras quien eras
y a la vez eras yo, parte de mí,
un ser conmigo, un nosotros.

Y entonces ocurrió,
Dios volvió a sonreír, el sol dio un vuelco a la galaxia,
me batieron las alas del alma
y como dice la canción,
un colibrí salió volando de mí,
mi certera tú, la primera persona de mi plural, mi nuevo nosotros, mi vida.

Mar de amor

2011-04-08T00:00:00.009+02:00

El mar de tu mirar

Cuando me miras
con esos ojos tuyos que atraviesan
baluartes, yerros y centurias de miedo, ofuscación y rebeldía,
que quiebran los quebrantos a pura luz derramada en el puñal tus pupilas
y que alumbran soles y sombras por igual con la compasión de un avatar iluminado,
mi alma se queda tan desnuda
que yo mismo me asombro de verme tan libre
y me quedo absorto contemplando a ese hombre lustroso y entero,
ligero y a la vez sólido y terreno que sí, sabía que habitaba en mí,
pero al que no sabía cómo ni por dónde acceder.

Ese hombre estaba en tus ojos antes que en los míos
y si lo vi fue porque tú me miraste y yo lo hallé allí, reflejado
en el cristal de esas ventanas color del mar profundo
que la Naturaleza abrió de par en par en tu rostro
para que los hombres encontráramos la Atlántida y un navío presto para zarpar
y llevarnos allí donde sea que quiera llevarnos el corazón arrebatado por un sueño al fin desvelado;
tus ojos como un guiño infantil que da razón del infinito,
porque a lo más trascendente le gusta expresarse en lo más naïf
y porque Dios es un niño que juega a despertarnos
a base de nacernos en los brazos.

Así que me recogí de tus ojos
y me puse sobre mi piel
para investirme de quien soy,
porque antes de que tú me descubrieras
yo, sencillamente, no era.

Tú me has traído a la vida
y me has devuelto mi verdad más escondida
al mirarme con esos ojos tuyos
afilados a puro golpe de amor en el yunque del coraje.

Eres tan vulnerable, tan frágil y a la vez tan fuerte,
tan fluida, tan sutil, tan suave y a la vez tan tenaz y tan intensa.
Haces honor a tu nombre, pero también quieres defensa.
Eres tan niña y tan Madre Tierra que quiero cuidarte.
Eres la mar océana, la siempre contemplada, el último misterio al que nunca se termina de llegar.

Cuando me miras
con esos ojos tuyos que desguazan quimeras,
yo nazco como un fuego ancestral forjado en el vientre de una estrella
y me quedo allí, maravillado y en pie sobre la arena, sostenido por tu belleza, mirándote como aguardando a que hagas el próximo milagro.

La playa es la frontera capital
donde unir a los inseparables,
un horizonte que reúne a los amantes,
un puerto seguro para náufragos y sirenas varadas.

Una escalera sobre el mar.
¿Adónde lleva?
¿No hay final, verdad?

Amor.

Tan al borde de

2011-03-31T14:41:00.011+02:00

Tan al borde de

Me has dejado sin palabras
y desde que biodanzo
sé que mis mejores poemas
los hace mi cuerpo, no mi pericia
en esto de alumbrar versos.

Me has dejado sin palabras
y me he quedado en silencio, callado,
viéndome por dentro nevar
copos y más copos de puro asombro
por unas horas.

Y después
me ha dado por pensar
en si esta mudez
me dejaría también desapalabrado.

Lo último que quisiera,
no como poeta sino como hombre,
sería faltar a mi palabra,
la palabra dada,
la que compromete
y en virtud de la cual se asienta
la confianza.

Son apenas tres sílabas
que en total suman ocho letras
y sólo dos vocablos.
Si aún me los guardo
es para seguir saboreando
este antes de.

¡Fue tan delicioso descubrir este sentimiento,
esta posibilidad tan tremenda,
este ensueño de renacimiento!

Me siento tan al borde de
que casi vuelo.

Ahora ya me toca
lanzarme, soltar amarras,
abrir la boca, aflojar la lengua
y decírtelo de una vez:

Te quiero.

El Dios de Spinoza

2011-03-30T12:58:00.004+02:00

¡Deja ya de estar rezando y dándote golpes en el pecho! Lo que quiero que hagas es que salgas al mundo a disfrutar de tu vida. Quiero que goces, que cantes, que te diviertas y que disfrutes de todo lo que he hecho para ti.

¡Deja ya de ir a esos templos lúgubres, obscuros y fríos que tú mismo construiste y que dices que son mi casa! Mi casa está en las montañas, en los bosques, los ríos, los lagos, las playas. Ahí es en donde vivo y ahí expreso mi amor por ti.

Deja ya de culparme de tu vida miserable; yo nunca te dije que había nada mal en ti o que eras un pecador, o que tu sexualidad fuera algo malo. El sexo es un regalo que te he dado y con el que puedes expresar tu amor, tu éxtasis, tu alegría. Así que no me culpes a mí por todo lo que te han hecho creer.

Deja ya de estar leyendo supuestas escrituras sagradas que nada tienen que ver conmigo. Si no puedes leerme en un amanecer, en un paisaje, en la mirada de tus amigos, en los ojos de tu hijito… ¡No me encontrarás en ningún libro!

Confía en mí y deja de pedirme. ¿Me vas a decir a mí cómo hacer mi trabajo?

Deja de tenerme tanto miedo. Yo no te juzgo, ni te critico, ni me enojo, ni me molesto, ni castigo. Yo soy puro amor.

Deja de pedirme perdón, no hay nada que perdonar. Si yo te hice, también yo te llené de pasiones, de limitaciones, de placeres, de sentimientos, de necesidades, de incoherencias, de libre albedrío. ¿Cómo puedo culparte si respondes a algo que yo puse en ti? ¿Cómo puedo castigarte por ser como eres, si yo soy el que te hice? ¿Crees que podría yo crear un lugar para quemar a todos mis hijos que se porten mal, por el resto de la eternidad? ¿Qué clase de dios loco puede hacer eso?

Olvídate de cualquier tipo de mandamientos, de cualquier tipo de leyes; esas son artimañas para manipularte, para controlarte, que sólo crean culpa en ti. Respeta a tus semejantes y no hagas lo que no quieras para ti. Lo único que te pido es que pongas atención en tu vida, que tu estado de alerta sea tu guía.

Amado mío, esta vida no es una prueba, ni un escalón, ni un paso en el camino, ni un ensayo, ni un preludio hacia el paraíso. Esta vida es lo único que hay aquí y ahora, y lo único que necesitas.

Te he hecho absolutamente libre, no hay premios ni castigos, no hay pecados ni virtudes, nadie lleva un marcador, nadie lleva un registro.

Eres absolutamente libre para crear en tu vida un cielo o un infierno. No te podría decir si hay algo después de esta vida, pero te puedo dar un consejo. Vive como si no lo hubiera. Como si esta fuera tu única oportunidad de disfrutar, de amar, de existir. Así, si no hay nada, pues habrás disfrutado de la oportunidad que te di. Y si lo hay, ten por seguro que no te voy a preguntar si te portaste bien o mal, te voy a preguntar ¿Te gustó? ¿Te divertiste? ¿Qué fue lo que más disfrutaste? ¿Qué aprendiste?

Deja de creer en mí; creer es suponer, adivinar, imaginar. Yo no quiero que creas en mí, quiero que me sientas en ti. Quiero que me sientas en ti cuando besas a tu amada, cuando arropas a tu hijita, cuando acaricias a tu perro, cuando te bañas en el mar.

Deja de alabarme. ¿Qué clase de Dios ególatra crees que soy? Me aburre que me alaben, me harta que me agradezcan. ¿Te sientes agradecido? Demuéstralo cuidando de ti, de tu salud, de tus relaciones, del mundo. ¿Te sientes admirado, sobrecogido? ¡Expresa tu alegría! Esa es la forma de alabarme.

Deja de complicarte las cosas y de repetir como perico lo que te han enseñado acerca de mí. Lo único seguro es que estás aquí, que estás vivo, que este mundo está lleno de maravillas. ¿Para qué necesitas más milagros? ¿Para qué tantas explicaciones?

No me busques afuera, no me encontrarás. Búscame dentro… ahí estoy, latiendo en ti.

Baruch Spinoza

Para quererte mejor

2011-03-23T12:41:00.001+01:00

CONOCER = AMAR

Conocer es concebir
y en tal manera
que uno es capaz de crear
todo cuanto entiende
no sólo en el plano mental,
sino en el biológico,
en la palpable realidad.

Yo creo porque concibo
y concibo porque soy.

Esto que escribo es lo que soy.

Para crear, nada mejor que creer:
la fe es amor
y el amor es, sí,
el acto supremo de creación.

El poder de crear lo tenemos todos,
reside en nuestro sexo,
que es el centro, el origen,
el principio y la fuerza generativa
de nuestra identidad.

Y es sagrado.

Cuando digo
“Estoy encantando de conocerte”,
en realidad estoy diciendo:
“Estoy encantado de amar a Dios
a través de ti.”

Por eso me exhibo,
para que me conozcas
y me ames.

POESÍA

2011-03-21T12:24:00.002+01:00

VIA LUCIS

La verdad esencial
suele desvestirse sin escándalo,
de forma natural.

Incluso puede doler
verla ofrecer tan crudamente,
sin rituales ni misterios,
su clara –aunque sensiblemente asombrosa– desnudez.

¿A qué recatarla,
entonces,
en ropajes rimbombantes
o monumentos al abecedario
para darla a beber?

Bastan dos labios.

La vida, para expresarse,
no necesita aprender a escribir,
ni siquiera a leer,
con ser y estar le basta
–y le sobra, que también cansa.

En estas ocasiones
–deseadas, deliciosas, delirantes–
el aderezo es un incordio molesto
para el ojo del entendimiento,
que ya vio lo que había para ver.
Si sigue leyendo es sólo
por confirmar que sí,
en efecto, lo agarró a la primera.

El pensamiento vuela
mientras la palabra se lo piensa.

Por eso, a veces, para decir luz
la sola palabra luz alcanza.

Decir luz es decir un mundo
que bien pudiera no caber
descrito hasta la última hebra
en un libro de mil páginas.

De ahí que prefiramos luz.
Sin más.
Nos ahorramos
un trabajo insufrible
y no pocos árboles.

Luz... La luz...
La luz es la luz.
¿Cómo explicarla?

Hasta que no se ve, no se siente,
no se sabe. Es sencillo.

El deseo del poeta
es abarcar –y ofrecer–
todo el orbe de una vez
en una sola palabra mágica
o en un único verso
–como el Uni-verso.

Y lo cumple al pie de la letra,
al pie de la palabra, y del verso:

Tiempo, espacio, amor,
vida, infinito, alma,
ser, Dios, poesía,
universo, causalidad, luz...

Todo se comprende
cuando se vivencia.
Antes... ¡vaya entelequia!

La palabra,
por magistralmente que se exprese,
para hacer sentir a otro
lo que uno siente,
nunca, nunca, nunca es suficiente.

La palabra no hace la poesía,
apenas la refleja.

El poema es un espejo turbio,
–quizá hasta deformante–
de una realidad pasajera,
una mariposa en una vitrina
que no hacer volar, ni vuela,
aunque nos haga vivir-soñar.

El poema es belleza momificada;
la palabra, el alfiler que la clava al papel;
el poeta, el verdugo que al acecho espera
–pluma en mano– a que ella aparezca.

Y la poesía... la poesía es...
pues... pues no sé, pero vuela.

AMOR = INCONDICIONAL

2011-03-10T20:04:00.003+01:00

EL HOMBRE
MÁS AFORTUNADO DEL MUNDO

Amo.
Soy.
Existo.

--------
El creador: Lucas Jatoba
La cantautora: Jessica Allossery

LA SUERTE DE UN AMOR TRANQUILO

2011-03-09T09:28:00.004+01:00

LA SUERTE DE UN AMOR TRANQUILO*

Un camino de sosiego y paz.

Un camino compartido
en el mejor sentido del verbo compartir.

Sin escapismos emocionales,
sin huidas mentales,
con conciencia y compasión
para poner en su sitio a los problemas
y las distorsiones egoicas,
para saber abrazar e integrar las sombras
y desenmascarar el juego de los autoengaños,
de las trampas del deseo,
del falso éxtasis.

Un camino para ser nosotros.

Sin reglas que nos disminuyan
ni imposiciones que nos restrinjan
en nuestro avance por la senda
de la evolución espiritual.

Un camino de amor incondicional,
real, verdadero, sano, divino,
de entrega al propósito común
de crear y construir juntos,
volcados al cien por ciento
en un mismo proyecto,
con la energía puesta
en una misma dirección,
con la intención bien enfocada
hacia igual punto,
caminando unidos
hacia idéntico horizonte.

Sin compartimentos estancos,
sin salidas de emergencia por si acaso,
con el alma permanentemente abierta al infinito
y al cielo sin fin de los abrazos.

Yo también quiero ese destino,
yo también quiero vivir contigo
la suerte de un amor tranquilo.

--------
* "Eu quero a sorte de um amor tranqüilo" es el primer verso de la canción Todo o amor que houver nessa vida (Todo el amor que hay en esta vida), del cantante y compositor brasileño Cazuza, fallecido en 1990.

La espuma de los días

2011-02-23T23:43:00.002+01:00

LOS DÍAS Y MIS DÍAS

Hay lunes interminables,

sábados que desearíamos
que no acabaran nunca,

viernes que concluyen
un martes a la hora del desayuno
y duele separarse.

Hay domingos infumables,

jueves que se quedan solos
en mitad de la semana
sin que nadie les pase la mano por encima
ni ocurra nada reseñable.

Hay miércoles de cine
cuando vienes a casa
a visitarme
y nos lo montamos de película
y yo te quiero y tú me quieres
y esa noche nos amamos
como se aman los amantes.

Hay días en que se me queda corta
la semana
y pienso en inventarme nombres
para nuevos días de la semana
y semanas a medida de las ganas
de cada cual para hacer y deshacer
a su antojo con el tiempo
lo que le plazca.

Pero seguramente
vendrían los gendarmes
a acusarme de anarquista,
para confiscarme los nuevos días
–soles, uranes, neptunado, tierringo–
y vendérselos a precio de oro
a los más agobiados del horario,
esos que tienen tanto
que no tienen tiempo para disfrutarlo.

Y yo tan pancho,
escapándome del cuartelillo
por la grieta de un día no inventado todavía,

para aparecer a tu lado
hecho un poema
o un adefesio.
¡Qué más da!

Si estoy contigo,
el tiempo –tan corto y tan cortés–
pasa de largo.

Y yo de él.
Por eso nos dura tanto.

Contigo, a la eternidad,
se llega en un rato.

Sin título

2011-02-23T01:44:00.004+01:00

Se me han agotado las palabras:
en algún trance, tocando el misterio
mientras te amaba,
se desnudaron de significantes,
se vaciaron de significados
y se quedaron en silencio,
como rezando.

De modo que me he quedado mudo
y con tan sólo esto que añadir.

No es que esté pensando
en darme de baja de la poesía,
pero para vivir el amor
y comprender el misterio,
en fin, no es que hagan falta
pocas palabras,
es que no hace falta ninguna.

Supongo que para eso existe la poesía,
para expresar lo inexpresable,
para decir lo indecible,
para explicar lo inexplicable.

O para no decir nada,
o casi nada, como ahora.

La libertad de amar sin barreras

2011-02-04T14:43:00.003+01:00

La vida entera

Gota a gota,
tu mar se vierte en mi mirada
y el infinito
se abre paso en mis entrañas
destilando soles y galaxias.

Para mi asombro,
el cosmos me entra entero
y aún me sobra
una constelación de eternidades
para albergar tu cuerpo.

Ola tras ola,
mece al corazón
una música que flota
y se expande por las órbitas
que describen los planetas.

Todo empezó en el mar
y en un cruce de pupilas:
yo deseaba que el milagro aconteciera
y tú, conmovida, derramaste
en mis manos la vida entera.

El mar de Madrid

2011-02-03T18:28:00.002+01:00

Para hacerte infinita

Como una mariposa encandilada,
un labio vaporoso reclinado en cada ala,
grácil y etéreo, sobrevuelo despaciosamente
las arenas que guardan tu secreto.

Arrobada por tu encantamiento,
mi boca se asombra de estar naciendo
labio a labio de tu piel y su misterio,
luz que se ofrece transparente a mi afecto.

Alumbro esponjas, costas, islas, mares, caracolas
abriéndose en prodigiosas geografías
al paso arremolinado y cálido de mi aliento,
velero en fuga por los perfiles danzantes de tu cuerpo.

Beso a beso, reverencio el milagro que exploro,
huelo, beso, acaricio, toco, beso, amo, beso, beso, deseo
amando aun por anticipado al ser que en tu seno
albergará la flor de nuestras semillas con el tiempo.

Todo hombre nace de dos vientres
y tú eres la mujer con quien yo he renacido
y renazco esplendente cada aurora
bebiendo dulcemente la vida de tus brazos.

Te amo como al mar infinito que me llena el alma
desde que su agua y su espuma me santificaran en la infancia,
ese mar que siempre supe que un día encontraría
para quedarme a vivir eternamente en sus orillas.

Crear es amar

2011-02-02T14:41:00.004+01:00

Alquimia

No quiero un amor más allá del tiempo,
sino enhebrado al hilo feraz del aquí y ahora.
Quiero saborear a cada momento la unidad
al modo en que la Danza de la Vida sabe hacerlo,
invitándonos a integrar por completo
todas las posibilidades que ofrece el Universo
en su infinitud, en su bondad, en su grandeza,
propiciando siempre el encuentro vivencial
entre lo propio y lo ajeno.

Quiero amar habitando el tiempo
contigo y conmigo hechos carne
de nuestra carne en el cuerpo
de nuestros hijos y nuestros nietos.

Quiero amarte así,
pegado a la tierra,
sacralizando la materia
merced a este amor que nos tenemos,
que nos está regalando la vida
dándonos la vida a manos llenas.

Te quiero.
Te quiero.
Te quiero, Almu, te quiero.

El árbol de la vida

2011-01-28T16:43:00.006+01:00

Estas letras que aquí consigno
no son -ni por asomo- lo mejor de lo que vivo,
sino apenas reflejos agradables -artesanías simpáticas- de momentos
en los que me concedo pequeñas treguas para revisarme,
como un cometa que se parara un rato
a peinarse coqueto la melena.

La vida que escribo
es la vida que vivo, sí, sí, sí,
pero es tan inevitable vivir
y tan fugaz y perecedero el verso, ¡ay!

Por más que escriba amor, amor, amor, amor, amor,
jamás lograré expresar la intensidad del amor que me haces sentir,
que a, ante, bajo, cabe, con, de, desde, en, entre, hacia, mediante, para, por, so, sobre, tras ti siento.

¡Qué alegría desversarse de este modo!
Vivir -y sentir- sin querer a cada segundo registrarlo.
No reparar en si llevo o no encima el boli y el cuaderno.
Trascender el deseo de atrapar la trascendencia,
pasar de ser poeta a sencillamente ser la poesía
sin padecer porque las palabras que la evocan se evaporen en el aire.
Claudicar a la vorágine del amante de indicativo en primera persona del plural,
yo contigo, tú conmigo, nosotros dos unidos.

La poesía eres tú, y yo,
y todo lo que toca la vivencia,
una suerte de conciencia incontestable de la grandeza de la vida,
del milagro cotidiano que es la existencia,
de la belleza inconmensurable que nos corre por las venas.

Cosas, en fin, de Federicos y Almudenas.

Inevitable (Maktub)

2011-01-18T08:24:00.004+01:00

Inevitable (Maktub)

Te miro.
Te miro.
Te miro.

Te miro y lo que veo
alienta y alimenta
el amor que por ti siento.

Te miro.
Te miro.
Te miro.

Te miro y siento arder
una llama en el pecho,
un diamante que me esponja por dentro.

¡Cómo amo sentir que te amo!
¡Cómo me conmueve amarte, amor!

Te miro para entrarme en ti
y para que me entres más adentro:
amo amarte,
es sólo eso,
por eso te miro y te remiro.

Miro tu mirada,
miro tus ojos,
miro un horizonte de mar que de pronto
descubro en los bordes de tus iris:
más allá hay volando gaviotas contra un cielo blanco,
y aún más allá, las arruguitas risueñas de tu piel
que realzan tu dulzura, tu bondad, tu amabilidad, tu regocijo, tu contento.

Te miro y me quedo arrobado, quieto, completo.

Mirarte es un éxtasis,
un asombro certero,
un estado de gozo supremo.

Te miro admirado de ver lo que veo.
Te miro y te remiro absorto de ver la vida hecha carne en tu cuerpo,
porque mirarte es amar la vida,
saborear despaciosamente el tiempo,
transitar en paz el cómodo sendero del existir placentero.

Te me has colado en el alma
con una facilidad de ensueño,
por eso creo que este amor
es fruto de una confabulación del Universo.

Así pues, se mire como se mire,
era inevitable que nos sobreviniera,
deliciosamente inevitable.

Telegrama urgente

2011-01-16T15:45:00.006+01:00

Telegrama urgente desde el mar de la tranquilidad

Te pienso, stop,
te siento, stop,
te sueño, stop,
te recreo, stop.

Acelero, lo sé, stop,
y veo en tus ojos brillar
un ceda el paso a la premura de amar.

Hiiiiiiiiiiiggggggg (frenazo).

¿Dónde voy tan deprisa, caray? ¡¡¡Stop!!!
¡¡¡Que esta carretera no tiene final, stop-top!!!

Mi corazón se pone a cien
cuando te alcanzo a besar
y claro, me como el stop sin querer.

Cuando se trata de amar, no sé frenar, stop.
¡Pero tampoco me la quiero pegar, stop!

Así que -uf- te espero en boxes,
sentadito, respirando en stand by,
cambiándole el carburador al corazón, star.

Postdata a los Reyes Magos

2011-01-04T21:34:00.009+01:00

POSTDATA A UNA POSTDATA

Me dejaste un montón de besos y abrazos
de postdata.

Y yo me lo tomé al pie de la letra:
alcé el alma encandilada ante aquel prodigio
y sin pensarlo dos veces,
tiré al monte.

No te lo creerás,
pero desde tu última carta
me han nombrado presidente honorario de la asociación de escaladores,
porque he subido y bajado tantas veces tu montaña
que he reventado el record de kilómetros de la última eminencia de las crestas rocosas.

Tú me conoces.
Por todos los medios a mi alcance,
con probada elocuencia y también a la callada,
he tratado de disuadir a estos jóvenes entusiastas de su disparatada ocurrencia,
pero no ha habido manera.

“Yo sólo escudriñé un imposible”,
les dije en tono de excusa para restarle importancia a la acrobacia,
“el ‘hallazgo’ fue mera contingencia”.
Pero a estos locos de las alturas se ve que les va la poesía, ¡ay!
Dicen que mi mérito está en haber descubierto un “territorio inédito”
cuya mayor virtud reside en “tener tantas cimas como uno sea capaz de ver”,
algo que, por lo visto, nunca nadie antes había columbrado,
menos aún en la diminuta geografía de una postdata.

Te lo cuento porque eres parte interesada de este enredo.
Yo en verdad no lo entiendo.
Sólo me lancé a tu montaña mágica para dejarme querer,
igual que un gato mimoso: ya me conoces.
Si aquel montón de cariño fermentó como el hojaldre
y se me volvió montaña rusa, ¿qué tengo yo que decir?
Algún hechizo extraño habrá en tus postdatas
o quizá sea un ingrediente alucinógeno de la tinta que gastas,
¿dónde la compraste, recuerdas?

Desde el jueves
(que no se entere nadie)
me deslizo en tobogán por el arcoíris.
Arriba y abajo, además, ¡sin gravedad!
¡Por favor, no se lo digas a nadie!

¡Y escríbeme! ¡Sigue escribiendo!
A ver si me pierdo ya en el Bosque de Afrodita
y encuentro la senda que conduce a tus labios.

Vividor

2011-01-02T21:56:00.003+01:00

Vividor

Para San, con todo cariño

Vivo como un impresionista vital,
presto siempre a darme el lujo de dejarme impresionar
por la belleza inconmensurable de la vida.

Siento sin reglas, sin juicios a priori,
feliz en la confianza que la vida me demuestra con creces le puedo tener.

Me arrojo con coraje,
donde pongo el ojo, pongo el alma
y veo la luz de la vida brillar
con el fuego primordial que todo lo habita.

Soy un uno-con-el-Todo y un todo-con-el-Uno.

Nada me es ajeno, nada me enajena, nada me enoja,
integro como propio todo lo que al mundo le incomoda,
nada me separa de nada.

Estoy aquí y todo está en mí, todo es yo: yo.

No me falta ni me sobra un ápice de vida,
no soy ese yo y mis circunstancias del filósofo,
soy totalidad, pura vivencia,
la vida como meditación, pero contigo.

Estoy enamorado de la vida con pasión celular.

También soy tú y aquella, y ese castaño de indias,
y la nube, el cielo, el guerrero, el pacificador, la mariposa,
Margarita, el tío Luis, la canción, el mensajero, el violinista:
todo es mi cuerpo, todo cuerpo es mi cuerpo.

Vivo como un impresionista vital,
consciente de la fuerza impresionante de mi inconsciente.
Por eso me entrego a él, que ilumina y sana todo lo que toca.

Me zambullo en el océano de una gota de lluvia,
surfeo con los labios cada curva de tu talle,
sueño despierto que todos nos abrazamos por las calles
y nos sonreímos, y danzamos.

Todos tenemos derecho a amar sin límites
a todos los seres que somos. ¡Qué bacanal!

Menos mal que el amor es ciego.

Y tú que lo veas…

Automoribundia de Año Viejo

2010-12-31T11:09:00.005+01:00

Desbordado de mar, reinvento mis adentros
para que el agua anegue todos mis misterios 2010.

Como un pez desamorado de los bancos,
sin ánimo de lucro zigzagueo entre naufragios,
buscando pecios preciosos y un ancla que me ancle
al cielo –que tengo alas de sombrero, oye,
y me muero por salir a flote.

Pa’ arrojar algo de provecho al alma,
más que nada, voy de concierto al Gran Silencio
o achico suplicios echándole agallas a los sueños
a ver si vuelvo en patera al Primer Mundo Espiritual,
que queda al Sur, donde yo (sin también) existo.

Tengo alma de sireno,
por eso grito “¡Eo! ¡Eo! ¡Eo!” a ver si pesco al eco
de buenas y me trae una canción
o mejor una sirena.

Hay una a la que le tengo puesto el ojo,
pero no sé, no sé, me huele a mí que la corriente
no está por la labor de echarme un cable
y llevarme hasta su playa. ¡Lástima!

Me quedaré cual maromo sin maroma,
libre y amarrado a la vez,
solo y en la red,
con la nariz en el cristal,
un poco herido de luz a lo Cortázar,
otro poco amargo como el vino de Sabina.

Hoy me huyen hasta los arcanos del Tarot,
pero sonrío:
qualsevol nit pot sortir el sol.

Precesión de los equinoccios

2010-12-15T07:33:00.011+01:00

Hoy está cambiando todo en la Naturaleza.
Mira el cielo, observa el color de la luz, la transparencia del aire.
¿No notas algo diferente?

En estas señales se encierra un mensaje:
la vida nos habla en su lengua de signos.
Dice que es tiempo de renovación.

La alfombra de hojarasca que cubre las aceras
salpicando de amarillo la rutina
y esta brisa fresca con olor a tierra
que acerca la montaña a las calles abiertas
querrán hacerte pensar que es el otoño
el que obra semejante escena.

¡Qué va! Este martes de noviembre,
en mis venas, lo que yo siento es otra cosa,
como un anticipo del verano,
como si desde la orilla del mar, el mar viniera
a lamer mis pies –y yo con ellos besara su arena–
hasta esta playa inédita –y desde hoy memorable–
que asoma por los bulevares de García Noblejas.

¡Ya es primavera en el Hemisferio Sur!
Por eso mi corazón despierta.

Ejercicios espirituales eternos

2010-11-14T10:53:00.003+01:00

Ejercicios espirituales eternos,
escribir constantemente en tu cuaderno de bitácora
para tomar conciencia de tus acciones, tus palabras, tus pensamientos, tus sentimientos.

Tomar la vida a bocanadas
sin privarse de nada de lo bueno,
sabiendo que “lo bueno” lleva fecha de caducidad porque nada es para siempre.
Según la leyenda genesiaca, el ser humano comió del Árbol de la Ciencia
y comenzó a distinguir el bien del mal.
Esta elección voluntaria plantó la semilla original de lo que, con el tiempo, sería el ego.
¿Fue una decisión acertada? Sí, en tanto en cuanto nos hizo evolucionar.

Es tiempo de otro salto cuántico, de mudar la dieta.
Los véganos de hoy son la vanguardia de los humanos del mañana.
Ningún ser humano de 5ª dimensión comerá (no come ya) carne.

¿El pecado?
El pecado es saber lo que está bien y no hacerlo.
Es elegir no amar.
Es quedarse en el ego.
Con perdonarnos, está todo arreglado.
Nos desclavamos de la cruz limpiamente y ¡hala! a resucitar se ha dicho.
La cruz, por muy mal que le pese a algunos, también es una estructura inestable.
Sobre todo cuando soplan huracanes saturninos de renovación.

Y no os olvidéis de no anclaros tampoco a la 5ª dimensión.
Hay más. Siempre hay más.
Es lo que tiene el PAC, el Parque de Atracciones Cósmico, que es INFINITO.

La vivencia de "ser con el otro"

2010-11-04T07:02:00.005+01:00

ENTUSIASMO: EN - TÚ - SÍ AMO

Si no hay un tú, no soy ni puedo amar.

[Foto de Valú Ribeiro: Obrigrado, minha amiga!]

TEORÍA Y PRÁCTICA DE LOS AFECTOS

2010-11-01T18:51:00.006+01:00

INTEGRACIÓN

Para mis compañeros y maestros de la Escuela de Biodanza

No es que me quiera quedar a vivir en tus abrazos,
que también,
lo que sucede es que en tus abrazos vivo.

No es que necesite el beso de tus labios
o el aliento de tu boca
para saborear el hálito vital del Universo
con mis labios y mi boca,
que también,
lo que pasa es que por ellos existo.

No es que precise de que tu luz me bautice
o de que tus ojos den confirmación a mi presencia
para tener un nombre y ser alguien,
que también,
lo que ocurre es que si tú no me miras
y el foco de tu conciencia no me ilumina,
yo sencillamente no estoy ahí.

No es que quiera que me quieras con locura
o que te enamores de mí un poco más a cada rato
para sentirme bien, para gustarme,
para sentirme feliz, y sentirme querido y amado,
que también,
pero si tú me quieres, ¡ah, qué inyección de bienestar!,
qué fácil me es quererme así
y sentir que pertenezco al nosotros.

No es que desee ser parte de ti
o que desee que tú desees ser parte de mí,
que también,
es que tu entidad conforma y fortalece mi identidad
y me enriquece hasta cotas impensables.
Contigo soy un uno-conmigo-mismo más completo.

Y por eso no es que no pueda vivir sin ti, compañer@,
es que no quiero hacerlo.

Sin ti no es que no esté vivo,
que lo estoy, sí, pero
contigo mi vida es más vida,
contigo mi vida está más viva,
contigo soy más que sin ti.

Quédate a vivir en este abrazo, amig@,
sino una eternidad,
al menos un instante infinito.

Todo es tú

2010-10-06T08:58:00.003+02:00

¿QUIÉN DESCUBRIÓ EL TÚ,
YO O MI CORAZÓN?

Tú no sabes quién soy yo.
Yo tampoco.
Sólo sé que si estás tú, puedo averiguarlo.

¿Y tú? ¿Sabes quién eres?
Sólo si hay dos, podrás averiguarlo.

Para saberme, necesito saberte,
porque para sabernos necesitamos sabernos.

¿A qué me sabrás?
A lo que tú me sepas, yo me sabré.
¿O no? Aún no sé si quieres probarme...

Para mí, sin ti no hay saber ni sabor.
¿Qué hay para ti sin mí?

Porque hasta eso yo quiero saber.
Y saborear.

No quisiera perderme ninguna vida,
ninguna experiencia, ningún sabor, ningún saber,
ningún alimento, ninguna piel, ningún aliento,
ningún corazón, ninguna lengua, ningún beso.

No quisiera perderme nada de nada,
ni nada de nadie, ya esté vivo o muerto
(sea lo que sea lo que quiera decir eso).

Quisiera sentir la vida como la siente cada ser,
ver el sol con cien mil pares de ojos,
volar con millones de alas,
respirar con branquias bajo el agua,
ser el aire y el agua,
andar por las nubes (aunque eso ya),
hacer milagros...

Quisiera ser lo inefable para después
compartirlo contigo.

No, mejor:
Quisiera ser lo inefable contigo.

Con todos los contigos.

DESATAR EL PODER CRÍSTICO

2010-09-19T11:37:00.006+02:00

Cristo viene del griego xριστός, kristós, que no sólo significa "ungido", sino también "luminoso". De la luz dadora de vida, del SOL, venimos. Somos hijos del Sol, el Dios-Sol y sus hermanas las estrellas, que son seres de una conciencia ilimitada, pues cohesionan el cuerpo galático mediante sus sinapsis, como neuronas colosales del TODO. De su comunicación electromagnética emana la armonía celestial, la famosa música de las esferas. Nuestra fuerza cristónica, nuestra luz, es la que redime nuestra oscuridad, pero no negándola ni combatiéndola para que desaparezca como se ha hecho hasta ahora, sino armonizándola, fusionándola en nosotros, en el atanor (el huevo cósmico) que es nuestro ser. Somos ángeles de 3ª generación: integramos luz y sombra. No sólo una o la otra, sino las dos. Y esa integración amorosa, esa fusión nuclear, es la que está dando origen a una Nueva Era en GAIA. ¡Namasté!

---

Quizá la Ciencia un día halle partículas subatómicas más pequeñas que los neutrinos y las denomine "cristones".

Quietud

2010-09-12T10:06:00.003+02:00

Nada, silencio, ahora
son vivencias
que se dan cuando se sienten.
Si las pensamos, ya no son.

2010-09-09T17:03:00.002+02:00

MADRE TIERRA

Hay embarazadas que parece que se acaban de comer el mundo.

P

2010-09-04T00:24:00.000+02:00

Placentero: placer entero.

La del alma sería y Papel de tornasol

2010-09-01T20:37:00.024+02:00

Estos dos libros llevaban ¡4 años! en el armario, así que mejor darlos ya a la luz que dejarlos a oscuras durmiendo su sueño improbable por tiempo indefinido. Como al vino (bueno), creo que los versos reposados ganan en solera. En su mayor parte, estos me siguen dejando buen sabor de alma cuando me los llevo a la boca. Así que (supongo) algún nutriente aportarán a los demás. Ojalá. Los que no, sencillamente sería imperdonable censurarlos, porque también conforman el dietario de mi despertar espiritual (que de ese palo van estos gemelos) y los prefiero así como son y están, al completo, todos juntos y revueltos, que dividirlos en buenos y malos. Sería una falacia. Si bien cabe la posibilidad, horrenda e inevitable, de dar la impresión a los paladares más finos de que aún están crudos o poco hechos, pues ea, que sea, pero lo prefiero, como digo, a orlarlos de oropeles y especias que desvirtuarían su verdad y su valor.

Para mí -a la fuerza (ahorcan)- dicen más que para nadie, porque sé de dónde vienen, qué sentimiento o vivencia los impulsó a nacer, cuál ha sido su crianza y qué propósito alientan. Para ti, mi secreto anhelo es que pongan notas a tu música callada. Y entrambos, quién sabe (soñar es gratis), quizá consigamos despertar la armonía innata de todo lo que es y existe, y estrechemos (aún más, si cabe) el hilo invisible que enlaza a todos los seres sintientes de la Vía Láctea y alrededores. ¿Por qué no?

Están colgados en Sribd y puedes leerlos y bajarlos gratuitamente desde estos enlaces:

La del alma sería

Papel de tornasol

Que los disfrutes.

De encuentros cósmicos

2010-07-24T16:12:00.003+02:00

TE BUSCABA

Sin saber de tu existencia,
yo ya te amaba y te buscaba.

Por eso cuando llegaste,
la vida adquirió el sentido
que mi alma siempre supo
había –debía haber– detrás,
atrás, en el reverso de todo,
en el envés de la máscara.

Consignar tantas delicias
como la existencia nos regala
se revela tarea imposible:
¡son tantísimas las vivencias
–y todas ellas imborrables–
que se suceden en cadena!

A este escribiente le duele
dejar pasar así las mariposas,
sin poder sacarles su foto
–si bien que breve, gloriosa–,
aunque su magia la saboree
siempre hasta la última gota.

Yo ya te amaba y te buscaba
aún sin saber de tu existencia.

Por eso cuando apareciste,
el alma me empujó a amarte
sin más, feliz y entregada,
aun a riesgo de desaparecer
–¡blop!– engullida por la nada,
pero el Ser nunca se equivoca.

Desde entonces nos instalamos
en una vorágine de maravilla
donde los instantes sublimes
que creamos y nos crean
nos revolucionan la existencia
al margen de versos y poetas.

Y así, en plena dicha, vivimos,
regocijados por este encuentro
que trae una coherencia infinita
a nuestras vidas y nos otorga
–¡sí!– una comprensión radiante
y certera de nosotros mismos.

Sin saber de tu existencia,
yo ya te amaba y te buscaba.

¡Vamos juntos en pos del éxtasis
que desde la eternidad nos llama!

Compartir es vivir

2010-07-22T21:45:00.001+02:00

Los fines lucrativos están llegado a su fin.

Aquí y ahora

2010-07-17T09:56:00.004+02:00

Un poema de 2003 ó 2004.
Hoy va para el amigo Deimos, que me hizo acordarme de él.

TODO SUCEDE AQUÍ Y AHORA

¿Cuánto dura lo pasajero?
¿Un segundo? ¿Mil años?
¿Quince mil millones de años?

Trinó el abubilla
y su agudo silbo
quedó suspendido
en el aire de lo eterno.

Cada vez que paso
por entre esos naranjos,
evoco aquel canto
oído en otro ocaso.

Ha llovido desde entonces
y sin embargo allí lo oigo
–¡escucha!, ¡escucha!–
de nuevo vivo, sonando.

—¡Babut! ¡Babut!

Todo transcurre a su debido tiempo
y el tiempo durante el que transcurre todo
le debe su transcurrir a todo lo que ocurre.
Y ocurre y transcurre de manera tan precisa
que es precioso saberlo transcurrir y ocurrir
tan sincronizadamente, con tanta meticulosidad,
con tanta armonía en su coreografía cósmica.
Es todo tan equilibrado, tan cabal, tan fiel, tan libre.

Todo transcurre a su debido tiempo
porque todo ocurre cuando quiere ocurrir,
cuando le apetece, cuando le place.
Y justo cuando lo hace es, casualmente,
el exacto momento en que debía hacerlo.
¿No es maravilloso? Un milagro corriente.

La línea del tiempo es una cuerda floja
por donde los acontecimientos pasan
las más veces saltando a la comba.
Si algo cae al vacío del olvido –¡chau!–,
era porque era para no ser nunca recordado.

¿Cuánto dura lo eterno?
¿Un segundo? ¿Mil eones?
¿Quince mil millones de años-luz?

Aquel arco-iris doble
cerca del fin del mundo
aún refulge en la retina
del sempiterno caminante.

Cada vez que cierro los ojos,
allí lo veo, pintado en el cielo,
como un guiño angélico de Dios
al niño feliz que aquella tarde
descendía las estribaciones del Aro.

Y lo oigo, porque dejó su luz
un cántico glorioso flotando
en algún rincón del aire o del alma
que resuena con sólo recordarlo.

La música es un arte que transcurre en el tiempo,
pero dentro del tiempo en el que transcurre la música
se abre la vasta extensión profunda y sin tiempo
donde ocurren sucesos que se prolongan más allá
del mero tiempo durante el cual suena la música.

El interminable caudal de sensaciones desbordantes
que desencadena es justamente eso, interminable.

Es interminable porque no tiene término.
O sea es infinito porque no tiene fin.
O sea es intemporal porque no tiene tiempo.

Pero lo interminable es in-terminable:
lo que no termina habita dentro de lo que termina.
Lo infinito es in-finito:
lo que no tiene fin se encuentra dentro de lo finito.
Y lo intemporal es in-temporal:
todo lo eterno sucede dentro del tiempo.

Así lo in-mortal vive dentro de la muerte.
O sea que para ser inmortal hay que morirse.
¿Cómo, si uno es inmortal desde antes de nacer?

Somos corcheas, fusas, semifusas, garrapateas
de una Sinfonía indescriptible e imperecedera,
gotas diminutas de ese inmenso caudal musical
que desemboca en el mismo mar-manantial
del que todo nace y al que todo regresa.

La vida en la Tierra es apenas un compás.
La carrera de la humanidad, una obra in-completa.

¿Qué nos duele de morirnos?
¿La conciencia de no haber amado más?
¿De no haberlo hecho mejor?
¿De no haber... lo que sea?

“La paciencia todo lo alcanza”,
dejó dicho Santa Teresa.
En la vida todo llega,
absolutamente todo
y todo absolutamente.

Los amaneceres en la playa de Pego,
la noche estrellada en la laguna del Peñalara,
el corazón que Marga esculpió en la arena de Pechón,
las puestas de sol desde la ventana de Raposo Tavares,
los ojos de Teresa mirándome en el Monasterio de Armação,
el sentirme uno con la Tierra tumbado en la hierba del Sitio Clarear,
la felicidad de saberme en manos de Dios a bordo de un avión de Varig...

¿Cuánto dura lo pasajero?
¿Cuánto dura lo eterno?
¿Cuánto dura una caricia?
¿Y un beso?

Quizá lo que uno quiera.

Escribiendo este poema
–por ejemplo–,
rememorando encantado
momentos de encantamiento,
el tiempo se ha parado
más allá del dónde y del cuándo
–¿hasta dónde?, ¿hasta cuándo?

Tú, leyéndolo,
¿no lo has notado?

—¡Babut! ¡Babut!

Más respuestas

2010-07-14T08:36:00.002+02:00

LLEGAR A SER

2010-07-13T10:06:00.001+02:00

LLEGAR A SER

Meditar es ser feliz,
recordar el origen primigenio,
encontrar el lugar de pertenencia
del alma en la Casa del Espíritu,
su celda eterna y momentánea
en el panal danzante del cosmos,
encajar en el Todo
como en el mar de la Nada
y allí –en paz– flotar
y dejarse ser.

A ese espacio,
o a ese estado inconquistable,
no se arriba –ni se abaja:
es algo que se es.

En la vida no se llega
a nada que no se sea ya.
Sí quizá se vuelva –se regrese–,
porque ser es reencontrarse –y hasta reconstruirse.

La vida es nacer
–a veces una y otra vez–
y existir inmortalmente
posándose aquí y allá
en distintos cuerpos y planetas
con conciencia para decidir
cómo llegar, cuándo irse, cuánto quedarse.

A Dios no se llega,
ni al amor.
Se viven, se sienten, se experimentan
y ya está,
a otra cosa, mariposa.

En la vida sólo hay una meta:
vivir.

Llegar, lo que se dice llegar,
sólo podemos llegar a una cosa:
ser.

DESTINO

2010-07-07T18:52:00.005+02:00

Para eMi

DESTINO (I CHING)
El azar lo tiene todo calculado.

(Extra)vagancia

2010-07-07T00:32:00.001+02:00

El camino más corto entre dos puntos es no ir.

Tudo é sagrado

2010-07-04T13:08:00.002+02:00

Una de las voces que más me emociona, Milton Nascimento, en un tema sobrecogedor titulado "Amor de índio".

Lo que me interesa

2010-07-04T12:57:00.005+02:00

Una canción preciosa de Lenine y Dudu Falcão, interpretada por Lenine.

He realizado una traducción un tanto libérrima de mi garra (je, je) y letra por si alguien quiere cantarla.

Lo que me interesa

Aquí, en este momento,
de mis ojos afuera,
el mundo es apariencia.

La sombra del futuro,
los retales del pasado
alumbran la conciencia.

¿Y quién le da la vuelta
a este juego de carencia
y nos colma de riquezas?

Cuando mire a mis costados,
sólo quiero estar cercado
de quien me interesa.

(Tarareo)

La magia de un instante
en el silencio de la tarde
pone el viento a mi favor.

Y entonces me cuelgo
de un hilo del tiempo
que el tiempo aún no tejió.

Dame tu sosiego
atrasa mi reloj,
y borra lo que me estresa.

Dame tu palabra
y susurrame al oído
lo que me interesa.

(Tarareo)

La lógica del viento,
el caos del pensamiento,
la paz de mi rincón,

la órbita del tiempo,
el asombro del encuentro,
la voz de la intuición,

la bóveda del cielo,
el secreto del azar,
el valor de una promesa,

el empuje del deseo,
el ahora, el infinito
es lo que me interesa.

(y repite desde "La lógica del viento…")

Unidad

2010-07-03T18:02:00.009+02:00

UNIDAD

En ti yo y en mí tú,
nacidos a nosotros,
alcanzamos el ser
que solos nunca fuimos.

En mí tú y en ti yo,
hemos encontrado
al nosotros común
que siempre intuimos.

En nosotros, los demás
ya no son "los otros",
sino partes del Todo
en que nos repartimos.

Resurrección

2010-07-03T12:19:00.007+02:00

No lo creía posible, pero ¡he resucitado!

RESURRECCIÓN

Cuando tú te vas,
yo desaparezco.

Te huelo en el aire
y a ti me lleva el viento.

Soy un alma errante
que busca por el mundo tu cuerpo.

Si tú no estás,
yo me pierdo en el amor inmenso.

Pero lo que yo quiero, corazón,
es compartirlo contigo aquí y ahora,
uniéndome a ti en comunión de sangre y aliento.

Déjame quedarme en ti,
sin nombre y sin tiempo,
para habitar como una luz de fuego
la capilla ardiente de tu pecho.

La danza de la vida

2010-04-14T11:37:00.006+02:00

MANIFIESTO

Toda nuestra sabiduría
–que es ninguna–
se resume a esto:
“Sólo sé que amo mucho.”

La batalla por el conocimiento,
ya de antemano
y sin rencor,
la damos por perdida.
Si comimos del Árbol
del Bien y del Mal
en su día,
fue por mero gusto de pecar
y probar lo que se nos prohibía.

Un gran sabio
de la Antigüedad
que jamás escribió una línea
ya lo dijo antes de su partida
para escarnio
de buscadores y coleccionistas:
“Sólo sé que no sé nada.”

Nuestro frontispicio
de oráculo de Apolo en Delfos
es una sonrisa al nuevo día.
Nuestro “Conócete a ti mismo”,
“Conozcámonos juntos”.

Si ha de haber principios,
que sean dos: placer y libertad.
Y fines: abundancia y alegría.
¿El sentido de la vida?
Vivirla –lo más sabiamente posible.

Y la alquimia,
la misma de siempre:
música, juego, danza,
besos, caricias, abrazos,
corazón, cuerpo, mente,
aquí, ahora, todo, presente.

La piedra filosofal es el corazón
y el amor, el elixir de larga vida.

La vivencia,
lo que convierte en oro todo lo que toca.

La imagen es de aquí: http://biodanzasur.blogspot.com/

Ama el camino

2010-04-01T12:26:00.001+02:00

PECADOS CARNAVALES

En el amor reside la única verdad posible del ser humano.
Todo verso que no nace de esa fuente ya caducó.

Hay errores lamentables,
sin embargo no hay cómo no equivocarse:
la mente engaña
y el mundo aplaude sus quimeras.

Pero hay un camino cierto:
el camino del corazón.

Me releo
en antiguos versos:
¡cuántas máscaras para no vernos!

¿Cómo darlos al público,
si alumbran menos que un agujero?

Sí, entiendo.
Debía pasar por ellos
–atravesar esos agujeros negros–
para poder llegar más lejos
–o a otros agujeros, cuando menos.

Sin embargo, ¡ay! —me lamento—.
¿Cómo podía estar tan ciego,
tan lejos de mí?

Podía, sí.
Dentro de unos años,
en relectura renovadora de estos versos,
volveré probablemente a pensar lo mismo
del ciego de romance que soy ahora
–y del visionario que ahora estoy siendo.

Y para lamentarme de ciertos versos
nada mejor que usar versos inciertos:
He escrito mentiras
para descubrirlas, para denunciarlas,
y así poder descubrirme tras ellas
más claro, más honesto.
Y descubrir tras ellas –¡eureka!–
más claramente, las verdades
–iluminando, minúsculas estrellas–,
mis verdades de aprendiz
de aprendiz de aprendiz...
de ser el ser que ser anhelo.

La Verdad, la Verdad Diosa,
es tan simple que parece esquiva,
como Dios, que no es sólo Luz,
sino Luz y agujeros –luces y sombras.

Pero la Verdad está ahí, aquí,
en mi pequeño, humano despertar
último –último y primero
del todo vuelve a empezar,
pues no conviene olvidar
que todo acaba en su comienzo.

El orgullo de querer no haber escrito jamás
un verso que no fuera un atisbo de la Verdad
o fruto maduro del encuentro pleno con ella
se cura con la aceptación de que mi verdad
fue como fue porque así era como yo era,
y ahí queda, no hay que darle más vueltas,
sino aplicar criterio de humildad y exigencia
para, en la próxima vuelta de la espiral espiritual
de la vida que de brazos abiertos nos espera,
hacerlo mejor, si es que hacerlo mejor cupiera.

Dios, dame humildad y exigencia,
pero humildad y exigencia de las buenas,
no esa exigencia que trae aparejada
obstinación e intransigencia;
no esa humildad que usa el lobo del orgullo
–siempre falso–
para disfrazarse de cordera.

Y por favor, Dios, mi Dios, amigo,
ayúdame a no caer jamás
en la tentación de la complacencia
que todo lo aplaude sin criterio,
ni tampoco en el infierno helado de la crítica
saturnal, feroz, despiadada, siniestra,
esa crítica malvada e insana
que nunca jamás gusta de nada,
que niega la vida y nos mata.

Juzgarse con dureza no merece la pena
a no ser que la exigencia nos sirva de acicate
para alcanzar nuevas y más altas metas.
¿Para condenarse? ¡Jamás de los jamases!

En fin...

La Verdad es una tentación gigantesca
sólo comparable a la sed que nuestro ego
muestra al creer que se ha topado con ella.

Por eso hay que tener cuidado cuando se busca,
y sobre todo –¡je, je, je!– cuando se encuentra.

Y tras todo esto,
de lo que poco o nada ya con certeza se recuerda,
sólo una verdad, ¿para qué más?

Ama el Camino:
es la única prueba.

Las voces del agua

2010-03-12T20:04:00.002+01:00

Vengo del fuego primigenio
para fundir mi azul
con el azul de tus contornos.

Supongo que si de ti recibo,
es porque yo también te doy algo.

Tu murmullo incensante
es como el chisporroteo eterno
del que yo provengo.

Supongo que por eso
siempre busqué buscarme en ti.

Tú traes la información del Todo,
pero yo ya no sé
si he venido hasta a ti
a comprender
o simplemente a escucharte,
a cantar contigo
y a que tú me cantes.

Todo lo que tengo para saber
está fluyendo sin parar
por tu cauce.

Todo lo que traigo
para comunicar
tú ya lo sabes.

Pero creo que yo ya no quiero más saber,
sino saborear
mientras me deleito,
sólo disfrutando de tus regalos,
sin más voluntad de aprehender
la sabiduría de tu alma
para ponerla en palabras.

Yo ya sólo quiero vivir
sin querer nada.

Evolución y conciencia

2010-03-07T11:16:00.003+01:00

¿Cómo puede el ser humano creerse más evolucionado que un ser que está en constante estado de meditación?

Crónica de una ascensión

2010-02-25T19:19:00.006+01:00

Dos vídeos de factura magistral sobre "el mátrix nuestro de cada día". Mi más profunda y colosal enhorabuena a su autor. ¡Gracias, amigo, seas quien seas! ¡Venga, a disfrutar! Y de propina, dos sonetos de El Gato Poeta para sumarme a la creación colectiva de la Humanidad. ¡Viva la vida!

PILOTO AUTOMÁTICO

De entre los males que asolan al mundo
el más nefasto es, sin duda, creer
que carecemos de fuerza y poder
para cambiar todo desde lo profundo.

No es preciso un talante furibundo
ni a troche y moche se ha de arremeter,
sino al contrario: actuar con placer,
con alegría e intelecto fecundo.

Sólo hay que pararse un poco a pensar:
que todo esté tan mal desde hace tanto
mérito es del poder, no del azar.

Ya es hora de volver a conectar:
no somos robots con alma de amianto
y sólo el amor nos puede salvar.

ALTERACIÓN DEL ORDEN PÚBLICO

Para “Jan Rose”, la Revolución de los Claveles
y “el rebelde desconocido” de Tiananmen

Muerto el ego se acabó la rabia
y el pesar, y el rencor, y la discordia;
y amaneció el amor, y la concordia,
y nuestra vida se volvió tan sabia...

Descubrimos que estábamos en Babia
como esperando por misericordia
que un milagro extirpara eso que incordia
sin parar a la mente con su labia.

Descubrimos la verdad de la existencia
y ya no apreciamos más los valores
egoicos, sino los de la conciencia.

El poder se quedó sin servidores
y el dinero, y la guerra, y la demencia
del mundo se convirtieron en flores.

Estrategia del celebrante

2010-02-16T19:50:00.007+01:00

ESTRATEGIA DEL CELEBRANTE

Para Fran Trovador

La estrategia del celebrante
es celebrar todo y siempre a cada instante,
ser todo y todos sin límite,
integrar en sí la completud de la maravilla,
lo absoluto irrepetible y desbordante,
desbordando y desbordándose de vida,
transformando y transformándose constantemente,
siendo cualquier cosa y su complementaria,
juntando en el punto infinitesimal de su conciencia
todo cuanto existe, late, siente, vibra y se manifiesta
ya en lo cercano, ya en lo distante.

La estrategia del celebrante
es vivir en el delirio más apaciguante,
sin tiempo para el desamor ni la carencia,
hermano de las estrellas y del riachuelo de la montaña,
del ciervo, de la gaviota, del tigre y de la amapola,
de la cueva, de la nube, del roble, de la hormiga y de la culebra,
de todo lo que se agita y respira,
de todo lo que no se mueve, ni se abre ni se cierra,
de lo permanente y de lo perecedero,
de la roca impertérrita y del abejorro incesante.

El celebrante es el máximo minimalista,
el contemplador colosal de lo diminuto y lo gigante,
el gran obrador que se metamorfosea en cada cosa donde posa el alma
porque de toda cosa se sabe parte integrante.

El celebrante es el maestro sensitivo,
el mago alquimista que todo lo transmuta,
el venerable sabio natural que bebe su sabiduría en la fuente de la esencia pura,
el navegante de la historia que se deja transcurrir por el tiempo,
el brujo aliado de las leyes que rigen el universo
y que no teme a nadie ni a nada porque sabe danzar con el misterio.

Sabe que hay un ahora y un siempre
y un siempre en cada ahora.
Sabe que la celebración festival de la existencia
es la manifestación de la alegría irrefrenable del Ser
por haber conquistado la comprensión ineludible
que otorga una conciencia despierta.

El celebrante es el vigía del aire,
el contactador privilegiado de las musas,
el artista cantor del Cántico Supremo del Espíritu.

Por eso vive en la exaltación más excitante de la vida,
inmerso de lleno en la dimensión más sagrada de la materia,
con el alma chisporroteando de alegría
y sin dejar pasar ni un solo motivo
para seguir celebrando más y más a cada instante,
sumando todos los instantes en un solo abrazo inmortal al infinito,
irradiando plenitud y bebiendo del sol la verdad más expansiva,
expandiendo sin límites el amor y la luz de la conciencia,
saboreando el éxtasis en perenne estado de locura, de libertad y de vida.

Décimas a la Esencia Pura

2010-02-10T09:59:00.003+01:00

CUANDO todo está perdido,
es volver a la inocencia
lo que sana la carencia
y nos colma de sentido.
En un mundo dividido
entre la luz y la sombra,
si algo aún nos asombra
es el gran poder de cura
que tiene la Esencia Pura
en cuanto una voz la nombra.

LA ESENCIA PURA guarece
la vida cual centinela,
noche y día siempre en vela,
ella nunca se adormece.
Esta Madre se merece
que en la hora más oscura
brille nuestra esencia pura
para que la luz del alma
se lleve por fin la palma
y nuestro Ser gane altura.

CUANDO un alma se desnuda
caen el velo y la coraza;
y por más que amenaza,
flaquea también la duda.
Vuela un ángel en su ayuda
y le da alas al candor
para que triunfe el amor
y empapada de ternura,
abrace la Esencia Pura
y crea en un mundo mejor.

Para el tito Octavio y su nuevo Centro Esencia Pura

Si Ionesco levantara la cabeza

2010-01-15T00:08:00.005+01:00

LA VIDA PLÁCIDA

El prado se tiñó de magenta al crepúsculo. La hierba hubiera preferido su color habitual a la hora del crepúsculo, pero aquel día el sol se sentía fauvista. “Es sólo un capricho pasajero de Helios”, pensó la Brizna Reina para consolarse; le daba vergüenza que la vieran maquillada como las fucsias tropicales.

El viento jugueteaba sinuoso por entre los pasillos invisibles del enjambre de hebras. Se perseguía a sí mismo, como el vagón a la locomotora, mientras silbaba –¡chuuu, chuuu!– para avisar de su llegada. Al doblar las esquinas del laberinto violáceo, eructaba corcheas de corcho que sonaban como flautas acampanadas. Los hilos de césped, aterrados por tamaña falta de buenos modales, se inclinaban unos ante otros como luchadores de sumo gusto por temor a ser arrancados de las raíces de la vida por un soplo infernal de cien gaitas desafinadas.

El sol descendía en la cotización bursátil con la lentitud de un caracol semidormido. Se le cerraban los ojos como a un anciano delante del televisor después de haber comido cocido con pelota. Bostezó sin complejos. Con la bocaza abierta, desde el fondo de su garganta exhaló el último suspiro de luz, que atravesó, con la afilada punta de su rayo, el cristal del despacho de Andrés Milnombres. La ventana, recatada, se deshizo en polvo de estrellas y se elevó hasta los cielos para instalarse junto a la constelación de Orión. Previamente, atravesó con sus añicos cortantes una esponjosa nube que, ensangrentada, se desplomó en desconsolado llanto sobre una residencia de ancianos situada a tres kilómetros de distancia.

Por su parte, el rayo fue a morir en mitad del cráneo de Andrés, también llamado Nicolás, que sufrió un tremendo colapso mental. El frío aliento del aire se coló por el vano. La lámpara de pie tiritó, se lió la manta a la cabeza y la oscuridad se hizo. Nicolás, también llamado Samuel, quedó estupefacto ante el fogonazo de luz que, proveniente del exterior de la casa, inundó el cuarto. Se asomó a la ventana. En aquel momento, estaba teniendo lugar el maravilloso espectáculo del cambio de guardia del cosmos. ¡Ohhh, qué fulgor de brillos esplendorosos! ¡Qué majestuoso óleo hipnótico y quita-hipos! El campo romboidal se engalanaba con su traje de noche. El Astro Rey caía, exhausto tras la dura jornada laboral, con un vaivén de pluma de gaviota vencida por la Ley de Gaviotación Universal. Se tumbó en su platillo del columpio cósmico y la Luna, que descansaba en el otro platillo, se sintió impulsada hacia las alturas como un queso de cabra. Voló y voló hasta situarse en su puesto de centinela. Se oyó un chirrido desgarrador. Se trataba, sin duda, del engranaje de la balanza cósmica, que no debía de estar bien engrasado. El triángulo de apoyo lo formaban unos jeroglíficos luceros que, unidos entre sí por un lápiz óptico, esbozaban el rostro del sabio Galileo eppur si muove.

Los grillos encendieron la sartén de freír oídos.

Samuel, también llamado Alfonso, echaba de menos su ventana. ¡Hacía un frío espantoso! Le pidió a Eolo que se fuera con la tuba a otra parte. El Dios del Viento obedeció, sumiso, y se marchó del lugar en seis series de tres ráfagas cada una. ¡Qué linda exhibición! Las ráfagas bordearon la ladera del monte pardo con tal violencia que la fuerza del soplido levantó las faldas de la montaña, que enseñó picarona las finas curvas de sus piernas. Alfonso, también conocido por Calixto, se excitó sobremanera. La cima se ruborizó al sentirse observada por los ojos de Calixto, también llamado Isidoro, que resplandecían con una pálida tonalidad lapislázuli a la lechosa luz de la luna moruna. Los calores que encendieron sus mejillas derritieron la nieve de su pico. ¡Qué alud de erotismico! Las ramas de los chopos aplaudieron el espectáculo. Luego, sobre ellas, se posaron los búhos para avivar con su ulular los misterios de la noche. Sobre la línea del pentagrama del horizonte, las sombras semejaban silencios musicales.

—¡La cena está lista!

Isidoro, que también respondía al nombre de Ramón, oyó gritar a la marquesa desde la lejanía del comedor olímpico. Su estómago dijo ¡acción! y Ramón, Luis para los amigos, se calzó rápidamente las zapatillas de goma. Bajó dando botes, como una pelota, por la escalera. Ping-pong-ding-dong. Del último peldaño al primero o viceversa, rebotó siete o veinte veces entre el techo, el suelo y la pared hasta caer hecho un cuatro en la silla donde descansaba el gato Frasquito, que quedó reducido a un felpudo con ojos.

—Ponlo a cocer hasta que recupere su volumen normal, Sara.

La marquesa cogió la bandeja de caña olorosa de encima de la jácena de la chimenea y depositó sobre ella los restos de Frasquito, quien con el olor a incienso que despedía el mimbre, se desmayó con la afectación propia de los que poseen escudo de armas.

Sara elevó los brazos y alzó la bandeja sobre su cabeza. La pose recordaba a algún sanguinario hechicero azteca de raro apellido. Parecía como si la marquesa fuera a efectuar un ancestral rito de sacrifico a los Dioses del Hogar con el pobre gato. Sus pupilas se dilataron y, con vivo entusiasmo, comenzó a tararear los compases iniciales del último movimiento de la Sinfonía del Nuevo Mundo de Antonín Dvorák. Tan-tan-tan-tan-ta-ta-tan.

Tras llevar a cabo esta curiosa estupidez con el rictus de costumbre, como hacía cada vez que Luis, Óscar esta vez, aplastaba a Frasquito, la buena señora dirigió sus pasos hacia la cocina. Al caminar elevaba una pierna sí y otra también para evitar caerse, pero las elevaba de un modo exagerado, como si afloraran a la conciencia de sus caderas reminiscencias de un incierto pasado castrense.

Sobre la encimera de mármol, Panki, Pinki, Ponki y Punki desfilaban militarmente en columna de a uno detrás de otro dando vueltas alrededor de la pata de jamón. Tan-tan-tan-tan-ta-ta-tan. Marcaban el paso al unísono con su coronela, quien depositó a Frasquito sobre la mesa y se comió una aceituna.

—¡Malditos ratones!

La marquesa no estaba de humor. Pero eso, ¿a quién le importa?

Los roedores aprovecharon que Frasquito, su eterno rival, estaba tieso como la mojama para divertirse un poco a su costa gavras. Formaron un castellet delante de sus narices y el gato, pasmado, se quedó con la boca abierta. Entonces, la coronela, animada con la gamberrada, les escupió el pipo de aceituna a los ratones a ver si le saltaba un ojo a alguno. No hubo suerte. El hueso cayó sobre la encimera sin consecuencias. La olla silbó y Panki dio el saque inicial. Pinki le dobló por la banda derecha y Panki le cedió el balón. Luego Pinki jugó para Ponki, quien realizó un centro perfecto hacia Punki, el cual se revolvió en el área y con un magistral remate de cabeza mandó el esférico al interior de la boca de Frasquito. ¡Qué golazo! ¡Roedores uno, Felinos cero! ¡Impresionante! El gato, en coma profundo, no reaccionó. Los ratoncillos, para celebrar la victoria, le arrancaron cuatro pelos del bigote, los tiñeron de colores y se los injertaron cada uno en su cabeza como una pluma. La de Panki era verde, la de Pinki era azul, la de Ponki era roja y la de Punki tururú.

La marquesa, desesperada, metió a Frasquito en la olla hirviendo. ¡Plas! El equipo vencedor salió al salón entonando triunfante We are the champiñones.

—Un día me los voy a comer crudos en salsa cubana —amenazó Óscar Nicolás Alfredo Sergio Alberto Gerardo Carlos etcétera, visiblemente furioso.

—Te envenenarás, Fierabrás —respondió una vocecilla ridícula.

—¿Quién habló? —Interrogó Pedro Ramón Wilfredo Tomás etcétera.

—Fue uno de los lindos roedores; no hay motivo para alarmarse —dijo Rosaflor, para quien no había motivo para alarmarse.

—¡Comamos! —Exclamó Enrique Antonio Gabriel Vicente Fernando etcétera, etcétera, etcétera, el comilón.

—¡Eso! —Corroboró Nimia con hambriento fervor.

Rosaflor era una joven encantadora y sádica como todas las jóvenes inconsecuentes de su edad. Su faz angelical relucía cual pétalo de rosa recién cortada, pero ¡ay del hombre que la pretendiera!, se pincharía sin duda con sus crueles espinas. En lugar de corazón, Rosaflor tenía un erizo de mar, por eso resultaba peligroso y desalentador acercarse a ella. Era un veneno mortal para el alma, una desahuciadora de ilusiones, una asesina de niños, una excusa para ponerse a cavar fosas, alguien, en fin, que hace pensar que Dios se equivocó al prohibir matar al prójimo. Y Nimia, ¿qué decir de Nimia? Una pobre boba sin nada en la cabeza; o lo que es lo mismo, la insignificancia hecha cuasipersona.

—¡¡COMAMOS!! —Repitió Margarito Milnombres. Antes de hacerlo se había girado la nariz a la derecha para elevar el volumen de su voz. Lo que buscaba, naturalmente, era que la marquesa, que jugaba en ocasiones a hacerse la sorda, se diese por aludida y sirviera la santa cena de una beata vez.

—¡Ya va! —Anunció Sara desde la lejanía.

De súbito, Augusto se colgó de la araña y empezó a dibujar un rinoceronte con los pies en el techo. Los “ya va” de la marquesa podían durar siglos y él, como anfitrión, pues claro, debía distraer a sus invitadas de algún modo; y qué mejor modo que hacer el mono sapiens. ¡Qué bonito número circense! Rosaflor y Nimia aplaudieron y rieron con vivaracha algazara, como cuando las musas rascan las arpas. ¡Pirrrín!

—A ver si te vas a caerrr, Robespierre —dijo en plan gafe Panki, que se había colgado de los pelos de Wilfredo y tiraba de ellos con inusitada fuerza. Era su forma de contribuir a darle gracia a la pantomima; su pequeño, sutil, subversivo y corrosivo granito de arena; en el ojo se entiende. ¡Ole la gracia!

—¡Asco de ratón! —Maldijo Nicolás, que estuvo a punto de perder el equilibrio al intentar pegarle un mordisco al roedor.

—¡Cuidado! —Advirtió Nimia, nerviosa.

Menos mal que Salustiano acababa de terminar de pintar el cuerno del rinoceronte y pudo agarrarse a él, que si no la galleta no se la quita nadie. Esta vez no se había salvado por los pelos, como suele decirse, sino por los cuernos.

—Descuida, Nimia —tranquilizó Rosaflor—. No es la primera vez que Manolo dibuja rinocerontes en el techo. No hay motivo para alarmarse.

Sólo por darse el gustazo de llevarme la contraria, la marquesa apareció en el salón dos páginas antes de lo previsto. Portaba un cordero sobre los hombros: la cena.

—¡¡YA HIERVE FRASQUITO!!

Si hubiera tenido un megáfono incorporado en los morros, no habría chillado más alto la condenada. El grito alarmó a la concurrencia; bueno, a toda la concurrencia menos a Rosaflor, témpano de hielo humano ella. Nimia profirió un candoroso “¡ah!” que sobrecogió a Nemesio, quien cayó de cabeza al parqué de mármol y quedó hecho un lienzo.

—¡Ay! —Protestó el suelo.

—Eres más gafe que el Apocaleches —riñó Nimia a Panki, que huyó raudo como el rauyo por el huéuco de la chimenéuca. Jamás se ha vuelto a saber de él. Dicen que ahora es congresista. ¿Por qué no? Que digan.

—¡Beee! —Añadió el cordero, que también tenía algo que decir.

—Otro problema —se lamentó la marquesa señalando el folio que antaño fuera el señorito Juan Milnombres.

—No hay por qué alarmarse, Sara —tranquilizó Rosaflor la tranquilizadora—. Lo pone usted a cocer y todo arreglado. Así recuperará su volumen normal.

—¡Pirrrín! —Cantó el arpa.

—¡Beee! —Corroboró el cordero, que resbalaba con el agua derretida que goteaba ese témpano humano también conocido por Rosaflor.

— XXXX —Apuntó Nimia la anodina.

—Por cierto, señora marquesa —inquirió curiosa Rosaflor—, ¿cómo es que sirve usted el cordero vivo? ¡Qué costumbre tan moderna! Lo digo porque yo lo he comido asado desde pequeñita.

—Hija, las prisas.

—No hay motivo para alarmarse —tranquilizó Rosaflor a gusto en su papel—. Lo pone usted también a cocer y todo arreglado.

—Pero, señorita Rosaflor —se extrañó la marquesa—, ¿cómo voy a hervirlo si su volumen es el normal?

—Es cierto, Sara —reconoció Rosaflor —. No había caído.

—Quien sí ha caído es Adriano, señorita —recordó la marquesa por si acaso nos habíamos olvidado del pintatechos—. Aguarde un momento a que lo eche a la olla con el gato y después aclaramos la cuestión del cordero.

—Pascual —chistoseó Nimia enviando a naufragar su última neurona útil.

—Ja —dijo Pinki.

—Je —dijo Ponki.

—Ji —dijo Punki.

—Jo —dijo el cordero.

—Ju —dijo el rinoceronte.

—Esta casa parece un zoológico —resumió la marquesa.

En Villa Viñas este tipo de episodios ocurría más o menos todos los días. Eso sí, siempre con buen humor y una permanente huelga de flores, lo cual repercutía a su vez en la producción de miel de las abejas silvestres, lo cual repercutía a su vez en el bolsillo del mielero, lo cual repercutía a su vez en la pequeña paga del hijo del mielero, lo cual repercutía a su vez en las ventas del quiosco verde de las golosinas al que solía ir el hijo del mielero los domingos a la salida de misa, lo cual repercutía a su vez en los pedidos que hacía la vieja dueña del quiosco a los proveedores, lo cual repercutía a su vez en las importaciones de golosinas hechas desde Estados Unidos, lo cual repercutía a su vez en la cotización bursátil de la empresa fabricante de las chucherías, lo cual repercutía a su vez en la marcha general de la economía, lo cual repercutía a su vez en el estado de ánimo de los gobernantes, lo cual repercutía a su vez en la calidad de vida, lo cual repercutía a su vez en los sueños de la gente, que se tornaban feos y mediocres, lo que hacía, a su vez, que las personas fueran menos graciosas y más fofas cada día. En resumen, un horror. Y la culpa de todo la tenían las flores, que se habían puesto en huelga para reivindicar narices que las olieran, porque los dueños de las narices estaban tan pendientes de cosas importantes que se habían olvidado de oler las flores de vez en cuando. ¿Y qué sería del mundo sin las flores? Pues lo que era Villa Viñas para nuestro hermoso cordero, un horror. Sí, porque el corderito le-ré estaba aterrorizado. Ni por lo más remoto podía él permitir que se lo comieran vivo. Eso jamás. Él debía ser devorado muerto y bien muerto. Era un cordero muy tradicional.

Rosaflor, que había hecho un cursillo por correspondencia para aprender a leer en la mente de los corderos, encontró la solución.

—No hay motivo para alarmarse —dijo. Y con un leve empujoncito derribó un reloj de pared de doscientos kilos sobre el lomo del animal. ¡Plaf! Adiós, cordero. Se había quedado sin cena, pero a cambio obtuvo un hermoso jersey de lana con patas de diseño exclusivo. ¡La vida es sencillísima!

—¡Ehhh! —Gritó la marquesa, desde el interior de la cocina, con un vozarrón pastoril que hizo temblar los cimientos de la casa.— ¡Que el señorito no cabe en la olla!

En el comedor olímpico, las invitadas se hicieron las suecas, pero por mera costumbre de disimular, mostraron colosal sorpresa.

—¡Qué barbaridad! —Exclamó Rosaflor.— ¿Y ahora que hacemos?

—Eso —repitió Nimia pocas luces —, ¿qué hacemos?

Los agudos timbres de voz de estas sílfides modelo del idiotismo crónico sonaron como matasuegras en el oído del rinoceronte, que se despertó de la siesta con gran fastidio por su parte, pues estaba soñando con una rinocerontita muy mona, mira tú por dónde. Anselmo, por prudencia, siempre pintaba los rinocerontes dormidos, pero ellos, claro, se despertaban al cabo de un rato y se marchaban. Normal. Era lo menos que podían hacer. ¡No iban a quedarse en casa! ¡Y tampoco iba Salomón a tener el techo del salón de Villa Viñas como si fuera Rinocerontelandia! ¡Estaría bueno! ¡Vamos, anda! Y el rinoceronte, como Lázaro, echó a andar, pero sin encontrar apoyo a sus cuatro mil toneladas de peso. Irremediablemente, se precipitó sobre nuestras queridas suecas y las arrastró consigo hacia las profundidades insondables del abismal boquete que abrió en el suelo debido a la fuerza de la caída, a la cual, por supuesto, hemos de sumar el desorbitante exceso de grasa de la criatura. El salón, con su chimenea, sus ratoncillos, sus recuerdos y sus dislates, se precipitó también escaleras abajo del agujero negro, que lo absorbió exhibiendo una convulsa y desaprensiva glotonería anticonstitucional muy al estilo de Nerón.

La marquesa, cotilla, con la oreja pegada a la puerta de la cocina, escuchó ese silbido característico que producen las piedrecitas al rozar con el aire en el interior de un pozo sin fondo.

—Miau —susurró, sudando la gota gorda en la olla, Frasquito, que había hecho un cursillo intensivo vía Internet sobre agujeros negros. Pretendía avisar así a su dueña del grave peligro que acechaba tras la puerta.

Sara, que no concedió el menor crédito a los conocimientos científicos del felino, tenía la ligera sospecha de que los ratoncillos debían haber hecho alguna de las suyas. Dispuesta a fulminarlos de una vez por todas, empuñó el mazo del mortero y, diciendo aquello de “¡Es la guerra!”, abrió la puerta de la cocina con decisión. La fuerza del agujero negro se la tragó sin masticar.

—Miau —contestó el gato al brutal eructo que expelió la antimateria.

Afuera, en el campo romboidal, los grillos colocaban ya los violines en sus estuches. Los búhos se resguardaban del rocío del amanecer al abrigo de sus olivos. La luna se estaba poniendo el pijama. El sol, con las sábanas aún pegadas a las legañas, se desperezaba del sueño y estiraba sus primeros rayos para aclarar la situación. En el valle, reinaba la calma. La hierba se vestía de nuevo el traje de faena. Sobre el prado, infinitas manadas de rinocerontes se disponían a preparar el desayuno. No había motivo para alarmarse. Cosas así pasaban más o menos todos los días por aquellos lares.

Las voces del agua

2010-01-11T14:24:00.002+01:00

LAS VOCES DEL AGUA

Vengo del fuego primigenio
para fundir mi azul
con el azul de tus contornos.

Supongo que si de ti recibo,
es porque yo también te doy algo.

Tu murmullo incensante
es como el chisporroteo eterno
del que yo provengo.

Supongo que por eso
siempre busqué buscarme en ti.

Tú traes la información del Todo,
pero yo ya no sé
si he venido hasta a ti
a comprender
o simplemente a escucharte,
a cantar contigo
y a que tú me cantes.

Todo lo que tengo para saber
está fluyendo sin parar
por tu cauce.

Todo lo que traigo
para comunicar
tú ya lo sabes.

Pero creo que yo ya no quiero más saber,
sino saborear
mientras me deleito,
sólo disfrutando de tus regalos,
sin más voluntad de aprehender
la sabiduría de tu alma
para ponerla en palabras.

Yo ya sólo quiero vivir
sin querer nada.

Derrota

2010-01-08T12:10:00.004+01:00

El mayor peligro de llegar a la nada es no saber volver. O quizá no querer volver.

analfaversos on line

2009-12-07T18:24:00.006+01:00

He colgado en una web llamada Scribd mi primer libro de poemas, que escribí en mi retorno de Saturno, allá por 1998-99, oséase hace ahora 10 años. Se titula analfaversos y bueno, me acordé últimamente de él porque no paro de ver películas de Eliseo Subiela y fue precisamente en la época en que lo escribí cuando vi su magistral (¿y cuál no lo es?) El lado oscuro del corazón, que me regaló en cinta VHS un amigo al que nunca he dejado de querer, Xavi, quien tuvo la fortuna de encontrar a la que vuela y un buen día pues voló con ella.

Este libro siempre ha gozado de una conexión argentina, porque fue otro amigo y editor de Córdoba, el sabio Raúl Márquez Sullivan, quien por primera vez se interesó en publicarlo. Gracias a él yo lo rescaté del cajón del olvido y pensé en darlo al mundo. Movido por ese entusiasmo, conseguí convencer a una amiga artista, Karol Navarro, de que le hiciera una portada y, tras numerosos avatares, lo he colgado finalmente en la red. Mi único deseo, amén de aumentar mi número de escuchas, es que la maniobra sea para bien y le aporte algo bueno a alguien. ¡Ojalá!

Se puede leer en línea o bien descargar en PDF.

No mires para abajo

2009-11-30T13:17:00.004+01:00

Como ocurre siempre en las épocas en que socialmente la vida no vale nada, es preciso saber ver por medio de los ojos de Eros. En el tiempo que está por llegar, a Eros incumbe restablecer el equilibrio roto en provecho de la muerte.

André Breton

Es la cita de inspiración de la película No mires para abajo, otra joya para los sentidos que nos regala Eliseo Subiela.

Internet

2009-11-29T17:28:00.006+01:00

Me puedo bajar El lado oscuro del corazón
y un montón de películas de Frank Capra.
Me puedo bajar innumerables cantatas de Bach y la Décima de Beethoven,
la discografía incompleta de Los Beatles y a João Gilberto cantando en directo en Roma.
Me puedo bajar la Declaración de Independencia de EEUU en edicción facsímil de 1824 firmada por Jefferson, Adams y Franklin.
Puedo ver fotos de la cara oculta de La Luna,
mapas del cielo estrellado y sin estrellas,
la Spiral Galaxy M74 según el ojo ciclópeo del Hubble,
la previsión meteorológica para este fin de semana en Recife,
las estatuas de la Isla de Pascua,
la portada de "Le Figaro" de la nochevieja de 1899,
y toda la pornografía imaginable.
Me puedo bajar conversaciones grabadas de delfines y ballenas.
Me puedo bajar un vídeo sobre la cópula de las mariposas monarca.
Me puedo bajar el chillido de los titís en la Amazonía colombiana.
Me puedo bajar recetas de cóctel
y me puedo hasta bajar los pantalones
de moda en Singapur.
Pero no me puedo bajar el mar, ni un beso, ni la vida.

Sin palabras

2009-11-28T17:10:00.000+01:00

El fin del fin

2009-11-17T13:58:00.002+01:00

Cuando todo está perdido
lo único que queda
es volver a la inocencia.

El himno de la armonía

2009-11-17T13:05:00.008+01:00

Ponte los ojos de ver lo invisible
y verás el milagro de la vida,
la calma infinita del mundo,
la quietud trascendental de la eternidad.

Placer vs. dolor

2009-11-17T12:10:00.004+01:00

Las personas huimos del placer por miedo a sentir, porque es más cómodo mantenerse en la medianía de los sentimientos que profundizar en ellos. Sentir duele y el mayor miedo del ser humano, más que el miedo al dolor, es el miedo a sentir. El dolor nos ayuda a sentir con mayor intensidad que el placer y, por lo mismo, nos conduce a él. Todo es uno y lo mismo.

"Cuando éramos un pueblo feliz y fuerte..."

2009-11-13T13:43:00.003+01:00

Todo cuanto hace un indio, lo hace dentro de un círculo. Esto es así porque el poder del universo actúa siempre en círculos y todas las cosas tienden a ser redondas. En los tiempos antiguos, cuando éramos un pueblo feliz y fuerte, nuestro poder provenía del círculo sagrado de la nación, y mientras este no sufrió ningún daño, nuestro pueblo prosperó. [...] Todo cuanto hace el poder del universo, lo hace dentro de un círculo. El cielo es redondo y hasta he oído decir que la tierra es redonda como una pelota, y que también lo son las estrellas. El viento, cuando alcanza su máxima potencia, se arremolina. Los pájaros construyen su nido redondo, puesto que su religión es la misma que la nuestra. El sol sale y se pone en un círculo. La luna obra igual y uno y otra son redondos. Incluso las estaciones, en su constante cambio, forman un gran círculo y siempre vuelven al punto de partida. La vida de un hombre es un círculo de infancia a infancia, y así sucede con todas las cosas en las que el poder se manifiesta. Del mismo modo, nuestra tiendas eran redondas como los nidos de los pájaros y estaban siempre dispuestas en círculo, el círculo de la nación india, un nido hecho de numerosos nidos en el que incubábamos a nuestros hijos según la voluntad del Gran Espíritu.

Alce Negro,
indio sioux oglala

Dibujo de Anika Burton, La danza del sol.
http://anikaburton.blogspot.com/

¿Será?

2009-11-12T13:45:00.006+01:00

El amor es perfecto, pero nosotros no.

Los sueños son las alas del corazón

2009-10-27T10:16:00.004+01:00

Esto va para ti, Nemus...

—¡Vuelo! ¡Zorbas! ¡Puedo volar! —graznaba eufórica [la gaviota Afortunada] desde la vastedad del cielo gris.
El humano acarició el lomo del gato.
—Bueno, gato, lo hemos conseguido —dijo suspirando.
—Sí, al borde del vacío comprendió lo más importante —maulló Zorbas.
—¿Ah, sí? ¿Y qué es lo que comprendió? —preguntó el humano.
—Que sólo vuela el que se atreve a hacerlo —maulló Zorbas.

Historia de una gaviota y del gato que le enseñó a volar,
Luis Sepúlveda